Quiero escribir al amor que nace en primavera,
al dulce, al que te eleva,
pero solo me salen versos grises,
palabras que conjugan tu nombre.
Tu amor huele a trenes, a camisa negra y rosales tristes.
Mi dolor fue tu sonrisa cuidada,
tus ojitos cansados,
tus pies enredados corriendo hacia mí.
No sos el amor de mi vida, pero te pareciste mucho a él.
Fuiste una elección dulce.
Olías a humedad con acordeón desafinado,
a frases seleccionadas, a silencio doloroso.
A ojos enmarcados en algún metal,
a cartas sin entregar.
Dueles. Duelo por igual.
Quien toca ahora mi puerta no importa;
mi mente rota sigue escribiendo,
adivinándole a mi ego.
ESTÁS LEYENDO
Por si me lees
PoesíaEscribir es una forma de sobrevivir al amor, al desamor, a los recuerdos, a ti. A todo lo que queda cuando alguien se va. Por si me lees, no es solo un poemario; es la constante de todo aquello que fuimos o que pudimos ser. Es un mimo a los corazone...
