French Girl. HS

Chapitre 8

POV Harry

Symphonie désaccordée. Notes grésillant. Mon sang transformé en adrénaline. Crescendo.

Elle en fut immédiatement détestable à mes yeux.

Je détachais mes yeux de la nouvelle, dans le salon - mon salon - et m'affalais une fois encore dans le canapé, fermant les yeux, fort : c'était un cauchemar, juste un cauchemar.

J'avais tout rêvé.

- T'es vraiment pas accueillant, chuchota Gemma, amer, en se levant de notre couche.

Non, ce n'était pas un rêve...

- Salut ! fit-elle ensuite en s'avançant sûrement vers la nouvelle.

Mes yeux clos et mon dos tourné à la scène me laissait faire des suppositions pour le déroulement de cette rencontre.

- Salut, répondit timidement l'autre avec un fort accent français.

Détestable.

Horripilé, je me levais du sofa et fis face à ma mère et ma sœur, accaparées par la nouvelle.

Mes yeux se posèrent immédiatement sur elle, alors que je n'avais aucune envie de la voir.

Un petit peu plus petite que Gemma, mince mais pas trop, cheveux châtains, de grands yeux bruns jurant avec sa peau claire.

Lorsqu'elle me vit la détailler, elle se mit à me fixer à son tour, muette, tandis que ma mère baragouinait : elle devait sûrement l'ennuyer à mourir !

Ma mère, moi, m'insupportait à être si gaie de cette venue.

Oui, une française. Dans notre maison. Et alors ? Pourquoi en faire tout un plat ?!

Inspirant profondément mais discrètement, je me décidais d'avancer, de sortir de ma cachette.

- Salut, fis-je, la voix plate, en me postant devant elle.

Elle m'agaçait avec sa moue boudeuse sur le visage, contrastant avec ses pupilles brillantes et vives.

Son air revêche ne nous permettait pas de savoir si elle était heureuse d'être ici et ses pupilles nous perdait dans son expression : elle n'avait pas de juste milieu.

Etait-elle heureuse ou non d'être ici ?

J'avais envie d'hurler cette question !

Pour mon cas, j'aurai voulu être partout ou nulle part mais surtout pas ici avec elle en face de moi.

Mes poings se contractèrent, l'énervement prenant le dessus, m'obligeant à fourrer mes mains dans mes poches.

- Salut, finit-elle par répondre, ses mèches barrant ses yeux.

- Vous m'excuserez, j'ai mieux à faire, ne pus m'empêcher de déclarer en entendant une fois encore sa voix.

Blessée. Je l'avais blessée.

Cela se voyait dans ses yeux, qu'elle n'eu d'autre à faire que de baisser, fuyant mon regard.

Mes poings se serrèrent plus encore dans mes poches, j'enfonçais mes doigts dans mes cuisses, serrais les dents, prêt à rompre ma mâchoire.

Puis, respirant avidement l'air, je dépassais ma sœur et ma mère, médusées par mon comportement, les abandonnant toutes les trois dans le salon.

Mes pas dans les escaliers résonnèrent encore après mon passage, bousculant l'air gêné de notre maison.

L'embarras.

Voilà ce dont allait être emplis les trois prochains mois.