Психея

Глава 5.

Мне приятно находиться в этой комнате. В комнате Джейн, которая пропадает невесть где, не отвечая на звонки, а лишь бросая мне какое-то сухое, будто вынужденно, сообщение. «Я у Хлои», — коротко и ясно, но так отрешенно, что мой язык начинает сворачиваться в трубочку от горькой обиды, привкус которой не пропадает в течение тех минут, которых я брожу по комнате в поиске всевозможных своих вещей, что пытаюсь уместить в один чемодан, да и дается это проще, чем кажется изначально, ведь моего здесь мало. Практически одна полка в комоде. По большей части я ношу вещи Рид или, поддаваясь привычке, забираю одежду Дилана, точнее, забирала, пока он не начал вести себя, как последний кретин, от которого невольно хочется держаться подальше, чтобы не сойти с ума от своего безысходного положения.
В небольшом помещении, в которое проникает бледный свет с улицы, пахнет корицей и сладкими, но не вызывающих тошноту, духами. Здесь пахнет Джейн, и её присутствие в данный момент важно, но такового не наблюдается. Она с Хлоей, а значит, вряд ли вернется ближайшие несколько часов. Скорее, придет завтра утром или днем, но меня уже не будет здесь. Какая последует реакция? Что, если я оставлю записку? Слишком неуважительно? Думаю, да. Если бы рядом стояла мать, то дала бы мне хорошенького пинка за те мысли, что вертятся в голове с самого раннего утра. Мне явно необходим сон, но прикрывать веки не тянет. Наоборот, меня воротит от мягкой кровати, теплого одеяла. Мне нельзя расслабляться. Приеду домой — там смогу спокойно отдаться Морфею.
Дом? А что есть для меня «дом»? Странное, застрявшее на кончике языка понятие, которому с трудом ищу объяснение, правда, ничего не могу добавить к «это место, где есть теплый душ». Сама ворчу от собственных мыслей, складываю футболку в черный чемодан, встряхивая темными волосами, что прядями свисают к лицу, пока стою, склонившись над кроватью. Поглядываю на телефон, экран которого и не думает загораться, хотя я отправила вопросительный текст Рид. Она всегда отвечает мне. Отвечала. Так, что сейчас с ней не так? Что с нами со всеми не так? Что не так со мной? С Диланом? С Джейн? Я могу сидеть несколько ночей, посвящая всю себя этому вопросу, но не приду ни к чему, так как это замкнутый круг, это тоннель, не имеющий конца. Это черная дыра. Внутри нас дыры, язвы, всасывающие все наши мысли, внутренности, не оставляя ни черта. Так мы и опустошаемся изнутри. Умираем морально, забывая, что на самом деле важно. Мне не нравится это. Ощущение, будто теряешь что-то важное. Оно не покинет меня, нет. Оно навсегда со мной.