Freddo.
Vento.
Stracci addosso.
Ossa fuori dalle ossa.
Corpo morto.
Nessun sentimento.
Nessuna sensazione.
Nessuna reazione.
Nessuna razione.
Odio furioso.
Odio furente.
Odio malsano.
Odio latente.
E quel puzzo di decomposizione perennemente presente.
In lontananza, solo grida.
La mia memoria impressa in un numero sul braccio.
E intanto arriva l'inverno.
Quel freddo che, già lo so, mi porterà via.
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Racconti di Mezzanotte
General FictionUna raccolta di racconti in divenire legati dal filo conduttore della malinconia.
