Останови моё безумие

Глава 26

МИ­РА.

Мы подъ­еха­ли к га­лерее...

Ска­зать, что я бы­ла счас­тли­ва, зна­чит, не ска­зать ни­чего и од­новре­мен­но без­на­дёж­но сол­гать, ти­хая грусть рас­полза­лась по мо­им внут­реннос­тям точ­но змея ис­ку­ситель­ни­ца. Я не мог­ла не уви­деть не выс­ка­зан­ную лю­бовь, креп­ко по­вязан­ную ни­точ­кой бо­ли и от­ча­яния в гла­зах Вла­да, его обо­жа­ющий взгляд про­низы­вал до кос­тей, вы­жигал на мне клей­мо, и это бы­ло нам­но­го ин­тимнее про­ведён­ной с ним но­чи, ка­залось имен­но сей­час, в тес­ном ав­то­моби­ле он по-нас­то­яще­му мне от­крыл­ся, не про­из­но­ся ни еди­ного сло­ва люб­ви, он за­верил ме­ня в ней на ты­сячу лет впе­рёд. Счастье осоз­на­ния, за­пол­нявшее ме­ня, бы­ло столь пол­но­цен­ным, что я смог­ла по­нять его стра­дания: он уп­ре­кал се­бя, об­ви­нял в на­шей люб­ви и в мо­ей люб­ви к не­му ви­нил толь­ко се­бя, не бо­ясь осуж­де­ния це­лого ми­ра, он бо­ял­ся осуж­де­ния сво­ей Ми­ры, ибо я бы­ла его - на­веки, нав­сегда. Как это бы­ло жес­то­ко - не го­ворить с ним о сво­их чувс­твах бес­ко­неч­но, в то вре­мя, как он с неж­ностью об­ни­ма­ет ме­ня, с единс­твен­ным же­лани­ем прод­лить на­ши ми­нуты мол­ча­ливо­го счастья: нель­зя го­ворить, что­бы не раз­ру­шить это хруп­кое еди­нение на­ших ого­лён­ных чувств.

Нес­ме­ло, не уве­рен­ная в том, что при сле­ду­ющей на­шей встре­чи эта эфе­мер­ная за­веса его же­лания быть со мной бу­дет твёр­же ка­мен­ной сте­ны биб­лей­ско­го гре­ха, не хо­чу это­го не­дол­го­го рас­ста­вания с ним, но всё-та­ки от­кры­ваю дверь со зву­ком щел­чка, уже на­рушив­ше­го мою бла­гос­ло­вен­ную ти­шину. Уже це­лую веч­ность я не смот­рю в его сто­рону, по­это­му не по­нимаю заз­ву­чав­ших не­ожи­дан­но слов в са­лоне:

- Ал­ло, Ла­риса?

- ...

- Да, это Влад. Я зво­ню, что­бы пре­дуп­ре­дить вас... - пос­ле этих слов я обо­рачи­ва­юсь в сто­рону бра­та, опус­тив го­лову и нер­вно пос­ту­кивая по крыш­ке ком­му­ника­тора ми­зин­цем, раз­го­вари­ва­юще­го по те­лефо­ну с мо­им ку­рато­ром, не­сом­ненно, на­ходя­щим­ся в нес­коль­ких мет­рах от нас в зда­нии га­лереи. Руч­ка две­ри так и про­дол­жа­ет ос­та­вать­ся в мо­ей ру­ке, не­под­вижно сжа­тая нап­ря­жён­ны­ми паль­ца­ми, Влад пы­та­ет­ся сос­ре­дото­чить­ся на те­лефон­ном раз­го­воре, хму­ря бро­ви и не об­ра­щая на ме­ня вни­мания.

- ... неп­редви­ден­ные об­сто­ятель­ства, да, Ми­ра не смо­жет се­год­ня при­ехать, - Влад очень рез­ко встре­ча­ет­ся с мо­ими рас­те­рян­ны­ми не­мига­ющи­ми гла­зами и за­кан­чи­ва­ет раз­го­вор, - на­де­юсь, вы смо­жете ула­дить воп­ро­сы о выс­тавке без неё. Нет, я не знаю, сколь­ко зай­мет это вре­мени, на­вер­ное, её не бу­дет нес­коль­ко дней. До сви­дания. – Он от­клю­ча­ет мо­биль­ный те­лефон, пе­реги­ба­ет­ся че­рез ме­ня и зах­ло­пыва­ет дверь.

Я про­дол­жаю мол­чать, не­ожи­дан­но по­нимая, что мол­ча­ние – наш со­об­щник. Влад за­водит мо­тор, и мы уно­сим­ся прочь от га­лереи, я без­мол­вно сле­жу за ним взгля­дом, пол­ностью до­веря­ясь все­му, что ме­ня ждёт... с ним.

Мы ока­зыва­ем­ся за чер­той го­рода, там, где сох­ра­нились ещё от­го­лос­ки девс­твен­ной при­роды, пусть я бу­ду ве­рить в эту ил­лю­зию, но здесь я хо­тя бы мо­гу уви­деть вес­ну. Влад про­дол­жа­ет мол­чать, но дей­ствия его сла­жен­ные и зап­ла­ниро­ван­ные. Он выг­ру­жа­ет сум­ки из ба­гаж­ни­ка, рас­сти­ла­ет на по­ка нед­ру­желюб­ную к нам зем­лю плед, поб­ли­зос­ти нет ни­кого, кро­ме жи­вого воз­ду­ха на­по­ён­но­го май­ской прох­ла­дой и мо­лодой тра­вы, де­ла­ющей свои пер­вые ша­ги по про­буж­денной от зим­не­го сна зем­ле. Мы с бра­том, не за­думы­ва­ясь, мнём этот зе­лёный ко­вёр, от­да­ля­ясь от ма­шины всё даль­ше вглубь ча­щи, скры­ва­ющей нас от ми­ра не­высо­кими ред­ки­ми де­рев­ца­ми, но их дос­та­точ­но, что­бы нас не су­щес­тво­вало в этой все­лен­ной на вре­мя, за­моро­жен­ное толь­ко для дво­их.

Я стою, слов­но ока­мене­лая – не­веру­ющая, не зна­ющая. Так ти­хо вок­руг, ма­шины не вид­но с это­го мес­та, мы та­кие оди­нокие здесь, но мне хва­та­ет Вла­да, нам хва­та­ет друг дру­га... Влад по­вора­чива­ет­ся ко мне, на­вер­ное ре­шив­шись объ­яс­нить свой, ка­жущий­ся ему стран­ным, но вос­при­нима­емый мной неж­данным по­дар­ком, пос­ту­пок, про­тив сво­ей во­ли я заг­ля­дываю в его гла­за с не­ким ра­боле­пи­ем, он ос­то­рож­но дер­жит ме­ня за пле­чи, боль­ши­ми паль­ца­ми со­вер­шая кру­говые дви­жения, ус­по­ка­ивая ме­ня... се­бя.

- По­будем здесь нем­но­го? - по­лушё­потом спра­шива­ет он, я лишь ки­ваю го­ловой, при­выкая к мол­ча­нию, и не­ожи­дан­но креп­ко об­ни­маю его. Так быс­тро про­лета­ют эти мгно­вения в объ­яти­ях, я зак­ры­ваю гла­за, уве­рен­ная, что у Вла­да они сом­кну­ты то­же, мы пы­та­ем­ся прод­лить это ус­коль­за­ющее уми­рот­во­рение.

- Прох­ладно, нуж­но раз­вести огонь, - шеп­чет он мне в во­лосы, я сно­ва ки­ваю, и трусь ще­кой об его грудь, он раз­жи­ма­ет ру­ки, я опус­каю свои, Влад без­мол­вно пе­реп­ле­та­ет на­ши паль­цы, и мы идём за дро­вами.

Это сов­сем не­удоб­но - од­новре­мен­но со­бирать хво­рост и дер­жать ме­ня за ру­ку, и мне при­ходит­ся за­гово­рить:

- От­пусти, - го­лос вы­ходит ти­хий и неп­ра­виль­ный, я чувс­твую, как Влад сод­ро­га­ет­ся от не­го всем те­лом, за­тем ос­та­нав­ли­ва­ет­ся и смот­рит на ме­ня. С мгно­вение я то­же смот­рю на не­го, не по­нимая, а по­том под­ни­маю на­ши пе­реп­ле­тён­ные ру­ки вверх, и ма­шу ими в воз­ду­хе, Влад хму­рит­ся, а я на­чинаю сме­ять­ся – гром­ко, по-нас­то­яще­му ве­село.

- Мы ведь так мно­го не со­берем, - ста­новит­ся лег­че го­ворить пос­ле этой ма­лень­кой за­мин­ки, я про­дол­жаю улы­бать­ся, и Влад всё-та­ки от­пуска­ет мою ру­ку, про­бира­ясь впе­рёд. Ста­ра­ясь не от­ста­вать от не­го, я заг­ля­дываю ему в ли­цо, он сос­ре­дото­чен­но выг­ля­дыва­ет щеп­ки в кус­тах, но я ви­жу, как улыб­ка сох­ра­ня­ет­ся в кра­еш­ке его губ. Не мо­гу ни­чего с со­бой по­делать, на­чинаю ид­ти вприп­рыжку, об­го­няя бра­та, Влад ко­сит­ся в мою сто­рону, а я про­дол­жаю рас­плёс­ки­вать­ся сво­им счасть­ем.

Влад пе­ри­оди­чес­ки ос­та­нав­ли­ва­ет­ся, что­бы по­доб­рать оче­ред­ную хво­рос­тинку, но всё рав­но не от­ста­ёт от ни­чего не де­ла­ющей ме­ня. Я да­же не бо­юсь заб­лу­дить­ся, где-то внут­ри меч­тая имен­но об этом.

- Пош­ли на­зад? – пре­рыва­ет мои глу­пые раз­мышле­ния бра­тик, ус­пев нем­но­го опе­редить его сво­ими се­мимиль­ны­ми ша­гами, я по­вер­ты­ва­юсь к не­му, зас­тавляя пры­гать свои ло­коны. Гла­за встре­ча­ют­ся с ко­фей­ной теп­ло­той Вла­да, лег­ко об­хва­тыва­юще­го соб­ранную охап­ку дро­вишек. Я воз­вра­ща­юсь к не­му, по-дет­ски ух­ва­тив­шись за ру­кав его кур­тки, ис­пы­тывая пот­ребность дер­жать­ся за не­го. Улыб­ка на его ли­це ста­новит­ся ши­ре, сво­бод­нее, и мы бе­зоши­боч­но воз­вра­ща­ем­ся к то­му мес­ту, где рас­сте­лен плед и ос­тавле­ны сум­ки.

Я гром­ко взды­хаю, на­вер­ное, с со­жале­ни­ем, Влад сбро­сив­ший по­леш­ки на зем­лю на­чина­ет сме­ять­ся, раз­га­дав мои мыс­ли. Я в от­вет хму­рю ему бро­ви и на­дуваю гу­бы, как ма­лень­кая, а он сно­ва ме­ня об­ни­ма­ет. Я за­рыва­юсь но­сом в его фут­болку, глу­боко вды­хая его не­пов­то­римый за­пах, сей­час, в ма­лень­ком ле­су, он ещё бо­лее от­чётли­во уда­ря­ет мне в го­лову, брат пах­нет ле­сом – пос­ле­дож­де­вой хво­ей.

- Нуж­но раз­во­дить кос­тёр, - са­ма на­поми­наю Вла­ду при­чину, что­бы ра­зом­кнуть на­ши объ­ятия. Он пос­лушно от­хо­дит от ме­ня, воз­вра­ща­ясь к дро­вам, уме­ло со­ору­жа­ет из по­лешек пи­рами­ду, дос­та­ёт из вто­рой сум­ки за­жига­тель­ную смесь, от­ки­дывая ма­терию, прик­ры­ва­ющую её со­дер­жи­мое, на гла­за мне по­пада­ет­ся аль­бом, не­понят­но за­чем, на­ходя­щий­ся в сум­ке. Я за­бираю его от­ту­да, на­ходя в той же сум­ке ещё и гри­фель­ный ка­ран­даш, и сно­ва ус­тра­ива­юсь на пле­де.

Я смот­рю на быс­тро вспых­нувшие огонь­ки пла­мени толь­ко раз­го­ра­юще­гося кос­тра, смот­рю на си­дяще­го на кор­точках Вла­да, а ру­ка не­осоз­нанно ве­дёт ка­ран­даш по бу­маге, вы­рисо­вывая очер­та­ния, де­лая лёг­кие наб­роски, гла­за за­вора­жива­ют­ся обе­ща­ющим по­лыхать ог­нём, ру­ка силь­нее сдав­ли­ва­ет то­чёный гри­фель, я то за­дер­жи­ваю ды­хание, то ды­шу не­нор­маль­но час­то, и ри­сую, ри­сую. Крас­ные язы­ки по­дав­ля­ют оран­же­вые, они раз­два­ива­ют­ся, ут­ра­ива­ют­ся, что­бы вновь со­еди­нить­ся во­еди­но, об­рести свою из­на­чаль­ную це­лос­тность, мыс­ли уно­сят­ся да­леко от пот­рески­ва­юще­го кос­терка прочь, я уже по­теря­ла связь с ок­ру­жа­ющей ме­ня при­родой, не чувс­твую за­паха вес­ны, но Влад сла­бо при­жима­ет ме­ня к сво­ей гру­ди, уже не за­нятую ри­сун­ком, толь­ко уне­сён­ную по пу­ти сво­их мыс­лей, я под­да­юсь этой лас­ке, рас­слаб­ля­ясь и опа­даю в его ру­ках.

- За­чем ты взял аль­бом? – впол­го­лоса спра­шиваю, слов­но стра­шась быть под­слу­шан­ной.

- Ты бы за­хоте­ла по­рисо­вать, - прос­то от­ве­ча­ет он, оку­тывая ме­ня сво­ей теп­ло­той. Я сог­ре­ва­юсь, не от близ­ко­го ог­ня, а от теп­ла его объ­ятий.

- За­хоте­ла, - ус­ме­ха­юсь, прик­ры­вая гла­за. На миг мы пог­ру­жа­ем­ся в собс­твен­ную ти­шину, нас­лажда­ясь ти­хим пос­кри­пыва­ни­ем ще­пок в кос­тре, да­лёким пе­ни­ем птиц, ше­лес­том хло­па­ющих листь­ев, сла­бо по­качи­ва­ясь в коль­це его рук.

- Ты не го­лод­на?

- Нет, но мне ин­те­рес­но, что ты соб­рал для на­шего пик­ни­ка. – Это прос­тое «на­шего» сог­ре­ва­ет ме­ня, я знаю, что и Вла­ду то­же теп­ло от это­го обыч­но­го сло­ва.

- Сей­час, - го­ворит он, под­ни­ма­ясь, и сно­ва ли­ша­ет ме­ня сво­ей бли­зос­ти. Влад сте­лет не­боль­шую ска­терть и рас­став­ля­ет на ней плас­ти­ковые кон­тей­не­ры, по­оче­рёд­но рас­прав­ля­ясь с крыш­ка­ми. В них толь­ко лёг­кие за­кус­ки - овощ­ные са­латы, ры­ба и гри­бы. За­пахи сме­шались, но выг­ля­дит всё до­воль­но ап­пе­тит­но, я по­чувс­тво­вала, что на са­мом де­ле про­голо­далась, Влад с го­тов­ностью от­ло­мил мне мя­киш бе­лого хле­ба, а пос­ле то­го, как я за­улы­балась, не за­думы­ва­ясь, на­чал кор­мить ме­ня сам. В пер­вый раз, нах­му­рив от его са­мо­уп­равс­тва бро­ви, те­перь я не соп­ро­тив­ля­лась, с го­тов­ностью рас­кры­вая рот сле­ду­ющей на­сажен­ной на вил­ку пор­ции, от­че­го мы бес­ко­неч­но пе­рег­ля­дыва­лись и счас­тли­во улы­бались друг дру­гу. Влад со­вер­шенно не ел ни­чего, ви­димо за­те­яв обе­ден­ный пе­рерыв ис­клю­читель­но ра­ди мо­его кор­мле­ния.

Я чувс­тво­вала се­бя ма­лень­ким ре­бён­ком с ним, сов­сем не прис­по­соб­ленной к жиз­ни, не уме­ющей ни­чего, но, как же я хо­тела, как же силь­но я хо­тела сде­лать его счас­тли­вым.

Он са­мос­то­ятель­но со­бира­ет ос­татки, сно­ва зак­ры­ва­ет крыш­ки, сбра­сыва­ет в тра­ву крош­ки и уби­ра­ет всё на­зад в ту же сум­ку. Он воз­вра­ща­ет­ся ко мне, и нет в его мыс­лях ни­чего пос­то­рон­не­го, толь­ко быть ря­дом, как я ос­ме­лилась про­сить его, чувс­тво­вать ме­ня так же, как я чувс­твую его. Он са­дит­ся ря­дом со мной, и на­ши гла­за в дол­гом мол­ча­нии ус­трем­ля­ют­ся навс­тре­чу друг дру­гу.

- «А мо­жет, нам не нуж­ны бы­ли... они... - эти сло­ва?» Я слы­шу ти­шину, мед­ленно об­во­лаки­ва­ющую нас, та­кую раз­ную, мне ра­дос­тно вот так по­мол­чать с ним, по­тому что во мне так мно­го чувс­тва, что сло­ва ка­жут­ся сов­сем не вы­рази­тель­ны­ми и бес­цвет­ны­ми, я дот­ра­гива­юсь до его вис­ков, при­жимая хо­лод­ные паль­цы к лю­бимо­му ли­цу, Влад опус­ка­ет ве­ки, ль­ня к мо­ей ру­ке:

- Хо­чу на­писать те­бя, - за­воро­жено пов­то­ряю вслух за­думан­ное же­лание.

- Хо­рошо, - улы­ба­ясь и не от­кры­вая глаз, без­ро­пот­но сог­ла­ша­ет­ся он.

Я от­ры­ваю от не­го свою ру­ку и слы­шу мяг­кий вздох, аль­бом с ка­ран­да­шом уже при­готов­ле­ны на мо­их сог­ну­тых ко­ленях, Влад мед­ленно вы­тяги­ва­ет­ся на пле­де, не­от­рывно сле­дя за мо­ими ру­ками. Я пы­та­юсь за­вязать во­лосы в хвост, но не­пос­лушные пря­ди так и но­ровят рас­сы­пать­ся по пле­чам.

- Ос­тавь... - ти­хо про­гова­рива­ет он, сми­рен­но сог­ла­сив­ший­ся по­быть обез­дви­жен­ным ма­неке­ном на сы­ром пле­де с про­сочив­шей­ся вла­гой лес­ных трав.

– Хо­чу ви­деть, как пря­чут­ся от ме­ня твои гла­за, - и он вновь зак­ры­ва­ет свои, - как пу­та­ют­ся твои паль­цы в сво­еволь­ных шёл­ко­вых пря­дях, - он про­тяги­ва­ет ру­ки ко мне, а мои щё­ки але­ют от его слов.

Я ос­тавляю бе­зус­пешные по­пыт­ки с во­лоса­ми и скло­ня­юсь над ещё бе­лос­нежным лис­том, ощу­щая не про­ходя­щий и ещё боль­ше вго­ня­ющий ме­ня в крас­ку жар. Ру­ка на­чина­ет вы­водить рез­кие и бес­по­рядоч­ные маз­ки по бу­маге, я ни ра­зу не смот­рю на ле­жаще­го Вла­да, без­на­дёж­но опе­чален­ная, что пор­трет не бу­дет ре­аль­ным, вре­мя стре­митель­но убыс­тря­ет­ся, а я всё рав­но не мо­гу зас­та­вить се­бя взгля­нуть на не­го, бо­ясь зах­лебнуть­ся. Я не смот­рю и на вы­рисо­выва­ющи­еся кон­ту­ры муж­ско­го ли­ца, вре­мена­ми, ког­да не за­коло­тые во­лосы скры­ва­ют моё ли­цо и ког­да мои гла­за дей­стви­тель­но пря­чут­ся от Вла­да, я лов­лю се­бя на том, что его ли­цо и так не­от­ступ­но со мной, оно от­ра­жа­ет­ся в мо­их гла­зах, оно вы­сече­но в мо­ём сер­дце и тог­да ри­сунок на прос­том лис­тке из школь­но­го аль­бо­ма на­чина­ет ды­шать и жить. Я нес­ме­ло от­кры­ваю гла­за на не­го, толь­ко за­кон­чив ра­боту наб­равшись сил пос­мотреть на наб­ро­сок пол­ностью. Страх про­ходит, ус­ту­пая мес­то ра­зоча­рова­нию, не смог­ла, не су­мела.

Я не знаю, что ви­дит Влад в мо­их зас­тывших на ри­сун­ке гла­зах, но го­лос его зву­чит обес­по­ко­ен­но:

- Что слу­чилось? Ми­ра, что-то не так?

Я про­тяги­ваю ему не­удав­ший­ся ри­сунок и при­жима­юсь к его гру­ди. Воз­глас его вос­хи­щения про­реза­ет воз­дух, но я по-преж­не­му про­дол­жаю ды­шать в его ру­баш­ку.

- Те­бе не нра­вит­ся ведь? Так? – ти­хонь­ко спра­шива­ет он, при­каса­ясь гу­бами к мо­ей ма­куш­ке. Я ки­ваю, силь­нее вцеп­ля­ясь в не­го, но ему не­дос­та­точ­но та­кого от­ве­та,

- По­чему? – в его го­лосе нет нас­той­чи­вос­ти, он прос­то зна­ет, что я всё рав­но от­кро­юсь ему.

- Твои гла­за..., - по­луча­ет­ся слиш­ком ти­хо и это вы­нуж­да­ет ме­ня пов­то­рить, - твои гла­за, на­ши гла­за... - он всё по­нима­ет по этим ко­рот­ким и сбив­чи­вым фра­зам, об­ни­ма­ет ме­ня, креп­че, бес­силь­но шеп­ча:

- Ты жа­ле­ешь? - эта об­ре­чён­ность в его го­лосе уби­ва­ет ме­ня не­мед­ленно, но она же и от­рез­вля­ет.

- Нет, - го­лос твёр­дый, но я знаю, что не мо­гу его убе­дить. – Нет, - пов­то­ряю, отс­тра­ня­ясь, что­бы смот­реть ему в гла­за, ког­да бу­ду го­ворить ему неч­то важ­ное:

- Я люб­лю те­бя, - слё­зы не­ожи­дан­но и без спро­са сте­ка­ют по ли­цу, зас­ти­лая гла­за, ме­шая вгля­дывать­ся в ед­ва за­мет­ные тём­ные кра­пин­ки его глаз. – Люб­лю, люб­лю, люб­лю, - бро­са­юсь в его ру­ки, тут же ока­зыва­ясь пой­ман­ной в сеть его объ­ятий и неж­ный шё­пот:

- Знаю, моя ма­лень­кая, знаю, - он на­чина­ет ли­хора­доч­но пок­ры­вать моё ли­цо по­целу­ями, они со­лёные, про­питан­ные мо­ими же сле­зами, и я бес­ко­неч­но счас­тли­ва, и пусть это счастье горь­кое, всё рав­но... всё рав­но.

ВЛАД.

Я упа­ковал все ве­щи в сум­ки и те­перь зас­тыл воз­ле не по­тушен­но­го ог­ня мед­ленно тле­юще­го кос­тра с вы­дер­ну­тым из аль­бо­ма лис­том с за­печат­лённым на нём мо­им не улы­ба­ющим­ся ли­цом. В пер­вые ми­нуты я раз­ли­чил лишь бе­зуп­речное своё сходс­тво с та­лан­тли­вым изоб­ра­жени­ем, ни­чего не по­нима­ющий в жи­вопи­си я чувс­тво­вал ед­ва уло­вимую жизнь, пуль­си­ру­ющую в ри­сун­ке, но сде­лан­ный прос­тым ка­ран­да­шом этот наб­ро­сок об­на­жал мои чувс­тва, Ми­ра уди­витель­но точ­но изоб­ра­зила на­ше с ней сходс­тво, и сер­дце, пе­река­чива­ющее по мо­им жи­лам од­ну на дво­их с ней кровь, за­ныло. Мо­жет быть лю­бовь, ко­торая да­вала жизнь это­му ри­сун­ку и бы­ла вид­на толь­ко нам дво­им, но на­ше родс­тво бы­ло из­вес­тно всем и это ис­пу­гало мою ма­лыш­ку. Ис­пу­гало то, что она са­ма, сво­ей ру­кой на­рисо­вала ту грань, ко­торую нам нель­зя бы­ло на­рушать, грань, ос­тавля­ющую на­шу лю­бовь под зап­ре­том, грань, ко­торую мы уже пе­реш­ли и пу­ти на­зад нет. Сжи­мая её в объ­яти­ях, я по­нимал, что го­тов стра­дать за нас обо­их, ес­ли бу­ду слы­шать её нас­той­чи­вое: «Люб­лю».

- Пой­дём? – спра­шива­ет она сов­сем ря­дыш­ком.

А я не мо­гу ре­шить­ся бро­сить наб­ро­сок в огонь – при­чину её слёз.

- Не на­до, - ос­та­нав­ли­ва­ет она ме­ня, за­дер­жи­вая мою ру­ку сво­ими ма­лень­ки­ми паль­чи­ками. – Это ни­чего не из­ме­нит.

Я смот­рю ей в гла­за, в ко­торых мель­ка­ет грусть, по­дав­ленная ре­шимостью:

- Влад, ты – мой брат, - я сод­ро­га­юсь всем сво­им су­щес­твом, но она буд­то не за­меча­ет это­го, или прос­то от собс­твен­ных слов сод­ро­га­ет­ся вмес­те со мной, но вздох­нув, про­дол­жа­ет, - Это­го не из­ме­нить, но мою лю­бовь то­же... не из­ме­нить.

«Лгун! Ска­жи, в чём ты рас­ка­ива­ешь­ся? В том, что прош­лая ночь ис­полни­ла твою меч­ту или в том, что, не до­жида­ясь рас­све­та, ты сом­намбу­лой го­товил ве­щи для пик­ни­ка, что­бы по­быть вдво­ём с Ми­рой? Или в том, что, как влюб­лённый по уши под­росток, ис­пу­гал­ся ут­ром её взгля­да и ты­сячу раз от­ме­нил все пла­ны, но в са­мый пос­ледний мо­мент всё рав­но увёз её ото всех? Всё де­ло в том, что нет в те­бе это­го рас­ка­яния? Есть пря­ная го­речь, об­во­лаки­ва­ющая твои чувс­тва к ней, страх не­навис­ти в её гла­зах, но ты не рас­ка­ива­ешь­ся. Те­бя уже не мо­жет ос­та­новить то, что она твоя сес­тра, ты не хо­чешь за­бывать об этом или прит­во­рить­ся, что это не так. Нет. Это чувс­тво, нап­ро­тив, ещё боль­ше опь­яня­ет те­бя, по­тому что родс­тво с ней - ещё од­на не­раз­рывная, свя­зыва­ющая вас нить, она зас­тавля­ет те­бя чувс­тво­вать не­сущес­тву­ющее во все­лен­ной счастье: она бли­же к те­бе, она твоя...»

Я ду­мал об этом, по­ка мы в при­выч­ном мол­ча­нии до­бира­лись до мо­ей ма­шины, Ми­ра шла чуть по­одаль от ме­ня, впе­реди, я мед­леннее ша­гал по её сле­дам, счи­тывая её ша­ги и наб­лю­дая, как по­кор­но скло­ня­ет­ся мо­лодая тра­ва под её но­гами. Я заг­ру­зил сум­ки, Ми­ра жда­ла ме­ня у пе­ред­ней две­ри, ог­ля­дыва­ясь на ред­кий лес и по­дёр­ги­вая пле­чами от неп­ри­выч­ной прох­ла­ды. На миг я за­любо­вал­ся её хруп­кой фи­гур­кой, та­кая ма­лень­кая она вы­зыва­ла во мне чувс­тво неп­ре­одо­лимой неж­ности, я, не ста­ра­ясь, по­дошёл к ней нес­лышно, об­ни­мая её со спи­ны, вы­нуж­дая вздрог­нуть от не­ожи­дан­ности, но она сра­зу же об­мякла в мо­их ру­ках, тес­нее при­жав­шись к мо­ей гру­ди. Где-то да­леко спря­тав­ша­яся мысль, но сей­час очень близ­ко проп­лывшая по по­вер­хнос­ти мо­его соз­на­ния – «А что ес­ли же­лание за­ботить­ся о ней пе­реси­лило бы мою лю­бовь и я по-преж­не­му ос­та­вал­ся для неё толь­ко бра­том?» - те­перь не ис­пу­гала ме­ня, я вдох­нул пь­яня­щий за­пах её во­лос, про­шеп­тав:

- И мою... и мою....