Останови моё безумие

Глава 27

ВЛАД.

Не­деля про­ходит в су­мас­шедшем рит­ме му­читель­но мед­ленным тем­пом, я ус­пе­ваю ре­шить воп­ро­сы на фир­ме под­пи­сать сра­зу нес­коль­ко важ­ных кон­трак­тов по при­чине вя­лоте­куще­го вре­мени, но ча­сы, ми­нуты и се­кун­ды, от­счёт ко­торых я прос­ле­живаю с ма­ни­акаль­ной точ­ностью, про­ведён­ные с Ми­рой ус­коль­за­ют от ме­ня пес­чинка­ми меж паль­цев.

Ро­дите­ли, не­ожи­дан­но ре­ша­ют вер­нуть­ся в свой го­род, что­бы на­конец, за­нять­ся его ка­питаль­ным ре­мон­том, я на­мерен­но умол­каю о том, что ни­како­го ре­мон­та уже не тре­бу­ет­ся, по­тому что ещё в на­чале вес­ны я от­прав­лял ту­да ре­мон­тную бри­гаду – Хо­чу сде­лать ро­дите­лям при­ят­ный сюр­приз или сок­ра­тить ко­личес­тво лю­дей в до­ме?
Ли­за, как за­гово­рён­ная, про­водит ещё мень­ше вре­мени в сте­нах кот­теджа, всё боль­ше ссы­ла­ясь на не­сущес­тву­ющих под­руг, у ко­торых ос­та­ёт­ся пе­рено­чевать и я ис­полня­юсь бла­годар­ностью к Ана­толию.

Я каж­дую ночь ос­та­юсь у Ми­ры в ком­на­те, при­ходя к ней поз­дно ночью пос­ле за­мол­ка­ния пос­ледних по­доз­ри­тель­ных шу­мов в до­ме и по­кидая лишь на рас­све­те, поч­ти не пог­ру­жа­ясь в сон за всю ночь.
С той но­чи пос­ле от­кры­тия, меж­ду на­ми боль­ше ни­чего не про­ис­хо­дит – я лишь по-брат­ски це­лую её в гу­бы, по-брат­ски при­жимаю к се­бе, сок­ра­щая не­сущес­тву­ющее меж­ду на­ми рас­сто­яние до ещё нем­но­го до­пус­ти­мых пре­делов, и по-брат­ски за­сыпаю в её кро­вати – ря­дом, не бли­же...

Это ка­жет­ся не­дос­та­точ­ным, но боль­ше­го не на­до, это не воз­держа­ние и не от­ступ­ле­ние, нет, пу­ти на­зад нет, это лишь не прес­тупле­ние гра­ниц вос­пи­тания – в этом же до­ме спят на­ши с Ми­рой ро­дите­ли. И те­перь, ког­да наш пер­вый и вза­им­ный го­лод уто­лён, что в мо­ём слу­чае яв­ля­ет­ся пол­ней­шей чушью, по­тому что же­лание с каж­дым днём ста­новить­ся нес­терпи­мей, я прос­то по­коря­юсь её не­выс­ка­зан­но­му, но чи­та­емо­му в гла­зах ре­шению – по­дож­дать.
За про­шед­шие семь дней я пов­то­ряю семь ты­сяч «Прос­ти» - столь­ко же, сколь­ко не мо­гу удер­жать в се­бе своё жи­вот­ное «Хо­чу». Ми­ра про­ща­ет.

На­ше вос­со­еди­нение ка­жет­ся сно­виде­ни­ем, что-то внут­ри ме­ня про­из­во­дит де­ление кле­ток, раз­мно­жая моё счастье – это бе­зумие, ко­торое ока­зыва­ет­ся для ме­ня единс­твен­но пра­виль­ным вы­ходом, я уже не пред­став­ляю се­бе ино­го. Ме­сяцы и ме­сяцы я пы­тал­ся из­ле­чить не под­да­юще­еся ле­чению су­мас­шес­твие собс­твен­ной сес­трой, а те­перь мне ста­новит­ся от­кро­вени­ем, что я по­терял столь­ко вре­мени без теп­ла её рук, без теп­ла её улыб­ки.

Вспо­миная сей­час прош­лый у­езд ро­дите­лей из го­рода, в па­мяти всплы­ва­ет об­раз Ми­ры в тот, мой пь­яный ве­чер – её ан­гель­ский лик, её не­зем­ное про­ис­хожде­ние. Я влю­бил­ся в неё имен­но тог­да, нет, ложь, по­нял, что люб­лю её. Те­перь я по­нимаю вы­раже­ние, мир вер­тится вок­руг од­но­го че­лове­ка, мир вер­тится вок­руг Ми­ры.