Останови моё безумие

Глава 54

МИ­РА.

Ещё один пе­релёт в мо­ей жиз­ни, за спи­ной да­леко по­зади нас воз­вы­ша­ют­ся Аль­пы, а в ил­лю­мина­торе лишь об­ла­ка, пу­шис­тые, мяг­кие, мед­ленно рас­се­ива­ющи­еся об­ла­ка.

− О чём за­дума­лась? − вы­рыва­ет ме­ня го­лос бра­та из блуж­да­ния по соз­на­нию.

− Так, ни о чём, − по­вора­чива­юсь к не­му и мор­щу нос.

− По­нят­но, − не нас­та­ива­ет лю­бимый, да­ря мне свою улыб­ку и за­дум­чи­во про­водя ру­ками по мо­им не­пос­лушным пря­дям во­лос. − Всег­да хо­тел знать, ког­да ты на­рисо­вала кар­ти­ну, ко­торую я по­лучил от те­бя в по­дарок в Но­вогод­нюю ночь? − не­ожи­дан­но спра­шива­ет, из­бе­гая мо­его взгля­да, слов­но не же­ла­ет знать от­вет на свой воп­рос рань­ше, чем я са­ма ус­пею его про­из­нести.

− Я же рас­ска­зыва­ла, что в пят­надцать на­рисо­вать те­бя не по­луча­лось, − я сно­ва от­во­рачи­ва­юсь к ил­лю­мина­тору и Влад неп­ра­виль­но ис­толко­выва­ет мой по­рыв ещё раз взгля­нуть на об­ла­ка пе­ред оче­ред­ным от­кро­вени­ем.

− Прос­ти, − шеп­чет он в мои во­лосы, глу­боко вды­хая мой за­пах, вмес­то кис­ло­рода за­пол­няя лёг­кие апель­си­новым си­ропом мо­его шам­пу­ня.

− Это бы­ло во вто­рую ночь в тво­ём до­ме, − вы­дох­ну­ла я. Мне до сих пор бы­ло не­лов­ко от­кры­вать всю прав­ду мо­их чувств к не­му, из ко­торых сле­дова­ло, что бе­зум­ная сес­трён­ка бы­ла влюб­ле­на в не­го за­дол­го до их пер­вой встре­чи, и толь­ко по этой при­чине боль­шую часть вре­мени ве­ла се­бя как ис­порчен­ный ре­бёнок.

− Я та­кой иди­от, да? − во­дит го­рячи­ми гу­бами за ухом, но­сом отод­ви­гая ме­ша­ющие его лас­ке ло­коны.

− Нет. Ты прос­то... ду­рак, − я от­ве­чаю со­вер­шенно не с той ин­то­наци­ей, ко­торая смог­ла бы зас­та­вить его рас­сме­ять­ся или хо­тя бы оби­дит­ся, я го­ворю хрип­ло, а мои сло­ва вы­да­ют моё воз­бужде­ние.

− На­пит­ки, сэр, − пре­рыва­ет нас сим­па­тич­ная стю­ар­десса. Влад отод­ви­га­ет­ся и воп­ро­ситель­но из­ги­ба­ет бровь.

− Я ни­чего не хо­чу, − от­ве­чаю, оп­равляя зад­равшу­юся вверх блуз­ку.

− Спа­сибо, моя же­на ни­чего не же­ла­ет. − Я за­дыха­юсь от его наг­лости, но боль­ше от собс­твен­ных эмо­ций, вско­лых­нувших­ся единс­твен­ным сло­вом, про­из­не­сён­ным пос­ле собс­твен­ни­чес­ко­го, но уже при­выч­но­го «моя» Вла­да.

Стю­ар­десса ми­ло улыб­нувшись про­бира­ет­ся даль­ше, а брат воз­вра­ща­ет­ся к прер­ванно­му за­нятию. Я про­дол­жаю бо­роть­ся с окос­те­нени­ем сво­их ко­неч­ностей, ког­да улав­ли­ваю дер­зкий шё­пот у моч­ки уха.

− Сов­сем «ни­чего» не хо­чешь? − блуд­ли­вые паль­цы за­дира­ют ткань блуз­ки и нак­ры­ва­ют жи­вот. Все су­щес­тву­ющие в при­роде на­секо­мые за­пол­за­ют под мою ко­жу вмес­те с его при­кос­но­вени­ями, и ус­тра­ива­ют внут­ри ме­ня пер­вую, вто­рую и третью ми­ровые вой­ны.

− Что ты... − на се­реди­не воп­ро­са я за­бываю, что имен­но хо­тела ска­зать. «Бо­же, я то­же, то­же очень силь­но ис­тоско­валась по не­му», вих­рем про­носят­ся по­хожие од­на на дру­гую мыс­ли. И та­ким не­лепым ка­жет­ся воз­держа­ние, тре­бу­ющее от нас всё но­вых и но­вых жертв. − Что ты де­ла­ешь? − по­луча­ет­ся до­гово­рить, ког­да его гу­бы про­делав столь дол­гий и не­лёг­кий путь за­мира­ют в мил­ли­мет­ре от мо­их, что-то бес­связ­но бор­мо­чущих. Что-то, что ни­кого из нас не ин­те­ресу­ет.

− Мож­но те­бя по­цело­вать? − го­лос бра­та гре­хов­но-не­вин­ный, гла­за крис­таль­но чис­тые, умо­ля­ющие, и эта смесь ни­как не вя­жет­ся со всем, что он про­делы­вал со мной ми­нуту на­зад, что я хо­чу сме­ять­ся от счастья, сме­ять­ся прос­то так.

− Мож­но, − раз­ре­шаю, изо всех сил удер­жи­вая серь­ёз­ное вы­раже­ние на ли­це. А мыс­ли пу­та­ют­ся в го­лове, во­лосы пу­та­ют­ся в его ру­ках, язы­ки пу­та­ют­ся в на­шем бес­со­вес­тном по­целуе. Мы за­путы­ва­ем­ся друг в дру­ге.