Roméo veut Jules

° 2 6 °

- Oui...Pourquoi ?
- Tu récitais un poème ce jour là.
- Rimbaud, a-t-on répondu à l'unisson.
On s'est dévisagé, surpris d'avoir parlé en même temps.
- Oui, on est pas sérieux quand on a 17 ans, as-tu souris, c'est un de mes poème préféré. Et un de mes poètes préféré.
- Tu en écris toi, des poèmes ? Ai-je hasardé.
Tu as eu un rictus.
- Oui, j'en écris souvent. J'adore ça. Le stylo qui court sur le papier, directement commandé par mon cœur. Je mets mes sentiments à plat, je sors tout ce qui ne va pas.

Je t'écoutais les yeux grand ouverts.
- Quand j'ai mal, je prends mon carnet et j'écris. Tu n'a jamais eu besoin toi ? A tu continué.
- Je voudrai bien, mais j'ai du mal. A chaque fois que je me relis, même une phrase ou deux, je trouve ça ridicule. J'aurai besoin qu'on m'apprenne à écrire des poèmes, parce que chez moi ce n'est pas inné, ai-je ri.

Tu as levé les yeux et tu m'as souri. Tu as passé tes mains dans mes cheveux, d'un geste tendre. Tes grands doigts de pianiste s'enchevêtraient dans mes boucles brunes. Tu as ensuite descendu ton pouce sur ma joue, caressant ma peau du bout des doigts. Je commençais à sentir une sensation bizarre dans mon ventre et mon cœur battait assez vite. Tu as finalement pris mon menton entre tes deux doigts et tu l'as relevé avec ton index, on se regardait désormais droit dans les yeux.

- Je peux t'apprendre, et surtout on peut en écrire un ensemble.

J'avais acquiescé, le pourpre me montant soudainement aux joues.