Au printemps 1680, les journaux relayent un mystérieux phénomène. A Paris, un mystérieux bandit masqué, armé de son arc, vole les riches pour donner aux pauvres. Rapidement, la fièvre du Robin des Bois français gagne les petits gens asphyxiés par le...
Une épaisse cape noirâtre serpentait sur le sol blanchâtre. Elle balayait chaque objet sur son passage pendant que les claquements d'une canne résonnaient furieusement dans la cage de l'escalier. Sans distinction, elle frappait sur son chemin le marbre des marches. Elle blessait n'importe objet qui se trouvait sur son passage, pour le plus grand malheur des domestiques affairés à monter, descendre et astiquer les souillures de l'escalier Henri II.
Sans considération ni regard pour ceux qui courbaient l'échine, De Lenclos poursuivit son chemin. Après tout, les domestiques étaient des êtres inférieurs condamnés à la servitude
Bientôt, ils le serviraient.
À cette pensée, le coin de ses lèvres s'élargit en sourire froid de prédateur. Près des portes le séparant de Nicolas de France, il se ressaisit. Il caressa machiavéliquement le pommeau de sa canne, il se questionnait sur la véracité des informations de ce matin. Qui était donc cette femme brune qui avait accompagné ses sbires ? Elle lui semblait dangereuse.
Ses pensées furent interrompues par un brouhaha peu coutumier qui s'échappait des grandes portes aux moulures antiques dans le silencieux château du Louvre.
« Laissez-moi passer, ordonna-t-il d'un ton revêche aux deux gardes qui s'interposaient entre lui et la porte, avec des lances en croix.
— Nous avons reçu l'ordre, Monsieur, de ne laisser entrer personne. », répondit machinalement le jeune officier.
En retirant soigneusement l'un de ses gants, De Lenclos dévisagea le jeune garde, froidement.
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Ce n'était pas un ordinaire garde-suisse, à contrario de l'autre homme. Un mousquetaire. L'autre garde aperçut la chevalière du prévôt, et arqua un sourcil, visiblement agité. Telle une vipère prête à étouffer sa proie, De Lenclos s'avança dangereusement vers le mousquetaire, serrant furieusement sa canne.
« Quel est votre nom ?
— Quentin d'Aiglemont.
— Savez-vous seulement à qui vous vous adressez, mousque taire d'Aiglemont ? », siffla le prévôt à son oreille.
Impassible, droit comme un piquet, le jeune homme d'une vingtaine d'année, à la chevelure brune et d'une carrure herculéenne, regarda devant lui. De Lenclos passa sa langue sur ses dents, contenant à peine son agacement.
« Soit. Soit. Soit. Cela est assez inattendu, cracha-t-il en serrant le pommeau de sa luxueuse canne.
— Il en faut bien une première à tous, Monsieur. »
Dieu, qu'il détestait la désinvolture des mousquetaires. Des sombres sots se croyant tout permis. Aussi inattendu, De Lenclos se mit à éclater d'un rire tonitruant, plein d'amertume.
« Votre compagnon est soit d'un courage sans borne soit un simplet. Je ne saurais en quel terme nous devons vous attribuer. »
Nerveusement, le compagnon d'arme d'Aiglemont l'imita
