Знакома тебе, славный зритель,
Та слабость туманных идей.
Я рядом плетусь, небожитель,
Лишь пальцами видя людей.
Я не способен на ветвях спирали,
Душив своё чрево, без света найтись.
Мне дали возможность, а смысл забрали,
Без цели и гнева, без жажды спастись.
А как без эмоций, а как же без гнева?
Раз в «нас» не заметили «мы»?
Ирония песни моей, без припева,
В иронии всей тишины.
Пучками из пальцев, их запонки держат,
Врываюсь свободу творить.
За всех, за скитальцев, за взгляды, что срежут,
За право по-своему жить.
Я готов бесконечно смеяться
И видеть плеск звёзд в тех глазах.
За то, что один, я готов покоряться
Всем землям в забытых местах.
Я готов ежедневно на звук отзываться
- Им дышит мой истинный друг.
Готов ежечасно гореть и сжигаться
И смахивать пыль с пальцев рук.
Никто не узнает пустот моих мыслей,
Никто не потянет на свет.
Тот мелкий огонь, то подобие смысла,
Которого, может быть, нет.
