Это моя земля,
Мои земли,
Взором не объять края,
Мне и веры
Предостаточно вне себя.
Людям страшно, и мне аж до дрожи,
Я остаться хочу и быть,
Я боюсь вон из собственной кожи
Волком выть
И себя позабыть.
Людям, кажется, надо, порою,
Извиняться и судьбы рвать,
Я напуган своею страною,
Мне бы в каждом себя потерять.
Им бы мерить, назвать, да управить,
Управление ветром ли в счёт?
Вот потеха-то, - мир не исправить,
Не загнать под ничтожества гнёт.
Не оплачен он,
не разверзнет
Свои очи в глубины морей,
Жалобный стон
Рассекает трепет,
Из под жилистых в небе плечей,
Только гром,
Он молитву стерпит,
Он нашёптан мне тяжбой своей,
Об одном,
Что земля моя верит,
- Разве жизни стоят смертей?
Ответ за всех держу, не избегая плети,
Пред глупостью надменной,
Возможно жизнь - лишь разновидность смерти,
Чертовски постепенной.
Противником её рождён,
Тотальная ответственность,
В безнравствии имён
Над здравием наследственность.
И я воистину счастливый человек,
Но всё же обречён мечтать,
Побег из тюрьмы тогда лишь побег,
Когда до неба не достать,
А если бы достал,
Остался бы мраком племени,
Где тысячи строк написал,
Перечёркнутых слабостью, в разновидности времени,
Множество «я» потерял
В многоликости,
Мы все ей по-своему верили.
Я за Господом Богом судьбу себе словом его продиктую,
Помнится мне, как и впредь, помятýю,
Что слова обгоняли впустую,
Мне бы времени,
Я его к жизни ревную,
Мне без племени тяжко,
Люблю,
Только впредь не целую,
Мне давит упряжка,
Господи,
Я же вволю себя изведу,
Что свобода мне,
Коли я сам за себя её и несу?
Как и я,
Как и все,
Одну.
