Сиреневая мякоть бытия,
Ниспала с плеч, возложенных столь страстно,
Теперь это всего лишь облака,
Всего лишь пряжа спиц дождя, что льёт напрасно.
А потому психопатически замкнул,
Свой лицедеем выкованный облик,
Я настоящим всё же быть дерзнул,
Но как же скуп моей личины томик.
Ничто под страхом боле не скрывал,
Под перламутровой иллюзией припадка,
Я часто слышу: «я вам преподал,
Свой облик, где б и истина - загадка».
Я ощущаю, мне уж точно не дано преобладать,
Мне слишком много точек маскарада,
И всё это смешно, ведь пустоту не обуздать,
В ней ваша тайна - сокровенная помада.
Не увязнуть бы так же в маске,
Ведь однажды я точно спасусь,
Пока же в тени чужого фиаско,
Я лишь жвачки изрядной добьюсь.
Испорчены твари, похотливо глядя,
Изувечено наскоро, скоро ли...
...Мы забудем об этом, скелетом смердя,
До измора доводя гневом пóросли.
Перечитано поздно ли, громом напуганных,
Грёзы поэта бессонного,
Перетыкано пробами, интеллекты измученных,
Звёзды не тешат казнённого.
Не позволю навеки забыться,
Мне вас не за что порицать,
Вероятно, духовно вам нечем напиться,
Словно нечего вам истощать.
