Уж сколько ржавой трели ветхой скрипки
В поэзии беззвучно вознеслось,
Нам не дарованы победы и ошибки,
Того, что в мыслях в тишине надорвалось.
Нам не слышны абстрактные объятья
Триумфа неопознанной тоски,
Лениво капли зазывают, словно братья,
Дождя, что рвёт реальность на куски.
Погоня за желаньем оправдаться,
Из гнева сотканный мотив преодолеть,
Попытки никогда не ошибаться,
Хотя бы знать, как в этом преуспеть.
Но я молчу за тех, кто точно знает:
Его банальность миру не познать,
Я был уверен: каждый понимает
Бессмысленность, способную прощать.
Безудержность и вялую свободу,
Ответственность за каждый меткий взгляд,
Смыкая веки, покоряющие моду,
В которой искалечен был фанат.
Как крест был гордо осквернённый,
Как грех, что не справляется с числом,
Останется крещёный не прощённым,
Пылает в девственном напалме существо.
Я им гордился, будто я его достоин,
И я смеялся, потому что не убит,
В бою лишь я и очень уж кричащий воин,
Который никогда не замолчит.
