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Maratona 3/3
𝑮𝒓𝒂𝒄𝒆 𝑨𝒓𝒄𝒉𝒆𝒓𝒐𝒏
ACORDEI quatro horas depois.
Precisei de alguns minutos para me lembrar de onde estava, do que acontecera.
E cada tique do pequeno relógio na escrivaninha de jacarandá era como um empurrão mais e mais para trás naquela escuridão profunda. Mas pelo menos eu não estava cansada. Letárgica, mas não estava mais à beira de me sentir como se pudesse dormir para sempre. Pensaria no que acontecera na Corte Primaveril depois. Amanhã. Nunca.
Ainda bem que o Círculo Íntimo de Rhysand partiu antes que eu terminasse de me vestir.
Rhysand esperava à porta da frente, a qual estava aberta para a pequena antecâmara de madeira e mármore, que, por sua vez, dava para a rua além dela. Ele me observou, desde as botas — práticas e confortáveis — até o sobretudo azul-celeste na altura dos joelhos e a trança mal feita que começava de um lado de minha cabeça e dava a volta por trás dela. Sob o casaco, a roupa fina habitual tinha sido substituída por calça marrom mais espessa e mais quente e um suéter creme bonitinho, que era tão macio que eu podia ter dormido nele. Luvas de tricô que combinavam com o sobretudo já estavam enfiadas nos bolsos fundos do casaco.
— Está bonita — observou Rhysand, — Espero que não fique com frio — o macho zombou, mas apenas optei por revirar os olhos e manter a boca fechada.
Cada passo na direção daquele batente iluminado era tanto uma eternidade quanto um convite. Por um momento, o peso dentro de mim sumiu quando absorvi os detalhes da cidade que emergia: Luz do sol amanteigada, que suavizava o dia de inverno já ameno, um pequeno e bem-cuidado jardim na frente, a grama seca quase branca, envolto por uma cerca de ferro retorcido na altura da cintura, e canteiros de flores vazios, tudo isso seguindo até uma rua limpa de paralelepípedos pálidos.
