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⎉❛━ ᴄᴀᴘɪᴛᴜʟᴏ ЗꝮ ❜∫⍣✯⋆⎉
❛𝐻𝑖𝑠𝑡𝑜́𝑟𝑖𝑎𝑠 𝑒𝑠𝑐𝑟𝑖𝑡𝑎𝑠 𝑠𝑎̃𝑜 ℎ𝑖𝑠𝑡𝑜́𝑟𝑖𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑎𝑑𝑎𝑠.❜
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𝐺𝑟𝑎𝑐𝑒 𝐴𝑟𝑐ℎ𝑒𝑟𝑜𝑛
ENTÃO, começaram semanas de espera. Espera para que Amren reaprendesse uma língua falada por mais ninguém em nosso mundo. Espera até que as rainhas respondessem nosso pedido por um encontro.
Azriel continuou com a tentativa de se infiltrar nas cortes delas — ainda sem sucesso. Ouvi a respeito, principalmente de Mor, que sempre sabia quando ele voltaria para a Casa do Vento, e sempre fazia questão de estar lá assim que Azriel tocasse o chão.
Ela me contava pouco dos detalhes; ainda menos sobre como a frustração de não poder conseguir colocar os espiões dele ou a si mesmo naquelas cortes o atormentava. Os padrões que Azriel se impunha, confidenciou Mor a mim, beiravam o sadismo. Conseguir que Azriel tirasse qualquer tempo para si que não envolvesse trabalho ou treinamento era quase impossível. E, quando observei que ele ia ao Rita’s com Mor sempre que esta pedia, Mor simplesmente me informou que levara quatro séculos para que ela conseguisse que ele fosse. Eu às vezes me perguntava o que acontecia na Casa do Vento enquanto Rhysand, Feyre e eu estávamos na casa da cidade.
Eu só visitava mesmo pelas manhãs, quando ocupava a primeira metade de meu dia treinando com Cassian — o qual, com Mor, decidira indicar que comidas eu deveria comer para recuperar o peso que perdera, para me tornar forte e ágil de novo. E conforme os dias se passavam, passei de defesa pessoal a aprender a empunhar uma arma illyriana, que era tão afiada que quase arranquei o braço de Cassian.
Mas estava aprendendo a usá-la... devagar.
Dolorosamente. Tivera uma folga do treinamento cruel de Cassian: apenas uma manhã, quando ele voou até o reino humano para ver se minhas irmãs haviam recebido notícia das rainhas e entregar outra carta de Rhysand para ser enviada a elas.
