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𝐺𝑟𝑎𝑐𝑒 𝐴𝑟𝑐ℎ𝑒𝑟𝑜𝑛
EU não estava com medo.
Não do papel que Rhysand tinha pedido que eu interpretasse naquele dia. Não do vento estrondoso conforme atravessávamos até uma cadeia montanhosa familiar, coberta de neve, que se recusava a se dobrar ao beijo do despertar da primavera. Não da descida violenta conforme Rhysand nos levou voando entre os picos e vales, ágil e suavemente. Cassian e Azriel nos flanqueavam; Mor nos encontraria nos portões, na base da montanha; Feyre decidiu ficar em Velaris, ela me disse que não estava a vontade em voltar pra um lugar que lembrasse sua prisão.
O rosto de Rhysand estava contraído, e os ombros, tensos enquanto eu os segurava. Sabia o que esperar, mas... mesmo depois de Rhysand ter me contado o que precisava que eu fizesse, mesmo depois de eu concordar, ele estava... distante. Perturbado.
Preocupado comigo, percebi.
E só por causa daquela preocupação, só para tirar aquela tensão de seu rosto, mesmo que durante os poucos minutos antes de enfrentarmos aquele reino maldito sob a montanha, eu falei, acima do ruído do vento: - Amren e Mor me disseram que a extensão das asas de um macho illyriano diz muito sobre o tamanho de... outras partes.
Os olhos de Rhysand se voltaram para mim, e depois, para as encostas cobertas de pinheiros abaixo.
- Disseram, é?
Dei de ombros, tentando não pensar no corpo nu daquela noite, há tantas semanas, embora eu não tivesse visto muito.
- Também disseram que as asas de Azriel são as maiores.
Malícia dançou naqueles olhos violeta, levando embora a distância fria, a tensão. O mestre-espião era um borrão preto contra o céu azul pálido.
- Quando voltarmos para casa, vamos pegar a fita métrica, que tal?
