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𝑮𝒓𝒂𝒄𝒆 𝑨𝒓𝒄𝒉𝒆𝒓𝒐𝒏
DOIS dias haviam se passado. Feyre estava vagando por Adriata, buscando o livro, Rhysand e Amren estavam em reuniões com Varian, Tarquin e Orion. Eu estava trancada no quarto.
As vezes isso acontecia.
Isso parecia diferente. Dessa vez era pior.
Minha mente estava dormente, as sombras sairam e escureceram o lugar, silenciando qualquer barulho que fosse feito do outro lado da porta. Não sabia se alguém havia procurado por mim, batido na porta ou passado na frente do corredor, o mundo exterior não importou nos últimos dois dias.
Talvez Amren, Rhysand e Feyre estivessem furiosos por eu ter me trancado no quarto, por não estar procurando o livro, que era o que eu devia estar fazendo. Era para isso que eu tinha ido até ali.
Recolhi todas as sombras que vagavam pela cidade em busca do livro, trouxe elas para mim. Algumas não retornaram, senti falta, mas me agarrei as que estavam ali, à cada uma delas. Elas eram tudo que eu tinha agora.
Orion me falou que aquele bracelete era da minha mãe, ele disse que alguns feéricos sabiam quem era meu pai, Edgar McCalister, o homem que escreveu os livros que li com Ethan.
Nos últimos dois dias tudo havia caído pouco à pouco em mim, como flocos de neve no inverno, se espalhando em uma longa visão de neve branca e fria.
Depois que Rhysand foi embora para seu próprio quarto, eu dormi, acordei sobressaltada, uma voz gritava enquanto eu me debatia no sonho.
Havia um campo de batalha vermelho, e conforme eu andava, percebia que a terra não era vermelha. Ela estava suja; suja de sangue.
