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𝑮𝒓𝒂𝒄𝒆 𝑨𝒓𝒄𝒉𝒆𝒓𝒐𝒏
RHYSAND era um mentiroso.
– Amren está certa — o mentiroso disse, apoiando-se contra o portal da sala de estar da casa. — Vocês são como cães, esperando que eu venha para casa. Talvez devesse comprar guloseimas.
Cassian fez um gesto vulgar para Rhysand de onde deitara no sofá, diante da lareira, com um braço jogado no encosto, atrás de Mor.
Embora tudo a respeito do corpo poderoso e musculoso de Cassian sugerisse que ele se sentia à vontade, havia uma tensão em seu maxilar, uma energia acumulada que me dizia que esperavam ali havia um tempo.
Azriel permanecia à janela, confortavelmente oculto entre as sombras, e uma neve suave caía e salpicava o jardim e a rua atrás dele.
E Amren...
Não estava à vista. Eu não saberia dizer se me sentia aliviada ou não. Precisaria achá-la para lhe devolver o cordão em breve — se os avisos de Rhysand e as palavras da própria Amren eram verdade.
Molhada e com frio por causa da névoa e do vento que nos perseguiram desde a Prisão, caminhei até a poltrona diante do sofá, a qual tinha sido construída, como tantos outros móveis ali, para acomodar asas illyrianas. Estiquei meus braços e minhas pernas rígidos na direção da lareira e depois contive um gemido ao sentir o delicioso calor.
— Como foi? — perguntou Mor, endireitando-se ao lado de Cassian.
Nenhum vestido hoje, apenas calça preta prática e um grosso suéter azul.
— O Entalhador de Ossos — falou Rhysand — é um fofoqueiro enxerido que gosta de se meter demais nos negócios dos outros.
— Mas? — indagou Cassian, apoiando os braços nos joelhos, as asas recolhidas.
