On raconte qu'il exista un jour un musicien en compagnie duquel les oiseaux se taisaient, les cours d'eau dans leur lit se retournaient et les hommes dans leur cœur se recueillaient.
On raconte qu'Orphée, arrivé aux enfers joua pour le roi des morts...
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Il m'a attaché au fond de son coffre. Comment je suis supposée survivre à un taré de cette espèce ?
En sortant, je me suis directement réfugiée dans canapé qui me sert de lit en gobant mon happy-meal.
Il m'a attaché au fond de son coffre, répète mon esprit qui tourne en boucle. Son coffre qui sentait un peu trop le fer, et autre chose qu'on va éviter de nommer.
Tous les lavages n'y changeraient rien, le coffre en est imprégné.
Combien de personne ont déjà fini là pour que ça pue la mort comme ça ?
J'ai eu beau lui hurler de me laisser sortir, le traiter de tout les noms, il n'a pas sourcillé et m'a laissé attachée au fond de sa foutue caisse. Le pire c'est qu'une fois la voiture arrêtée, il ne m'en a pas sorti, il m'a laissé poireauter là.
Son sourire satisfait quand je l'ai croisé en bas me donne envie de lui faire un ravalement de façade.
Il est imprévisible, je ne peux jamais prédire comment il va réagir à mes mots. Il peut tout aussi bien s'énerver, rester calme ou rire, mais il n'y a absolument pas de mode d'emploi, c'est comme un meuble IKEA sans la notice de montage.
J'ai eu l'impression de comprendre comment il fonctionnait dans la voiture. Mais je me suis trompée.
Il n'y a qu'une seule constante: son addiction aux paris.
Comme il l'a dit, jouer avec lui est ma seule manière de contrôler encore la situation. Me poser comme son égale et mettre des règles entre moi et lui me donne la liberté que j'ai perdu depuis qu'il m'a enfermé au fond de la cave.
Je peux gagner. Je devrais pouvoir l'avoir à son propre jeu en me pliant à ses règles. Mais si comme dans la voiture, il ressort une arme, je ne sais pas si je vais avoir la force de le contrer.
"Maman pourquoi papa a toujours une arme ?
Il est avec son copain de l'armée dans le salon, il rient autour d'un verre, mais les pistolets sur le meuble à côté de lui me mettent mal. Ma mère est dans la cuisine avec moi.
— Ton papa est un militaire ma chérie, il doit avoir une arme pour se battre.
— Mais il n'est plus à la guerre là, à quoi elle lui sert ?
Son ami se bâfre à gorge déployée, je ne l'aime pas, il me fait peur et j'ai toujours l'impression qu'il me dispute. Ma mère me regarde avec le même regard triste qu'elle prends quand on parle de mon papa.
— Quand on va à la guerre ma chérie, on en revient jamais vraiment. Ton papa croit qu'il y est toujours, c'est pour ça qu'il garde son arme.
