Alta nocte

Épilogue

— Faites-le entrer, intima l'homme, depuis son siège.

Harry aurait pu rejoindre le box de l'accusé, mais il n'apparut qu'à titre de témoin, peut-être de complice.

Dans les affaires comme la sienne où rien n'était jamais simple, les rôles eux-mêmes perdaient leur sens.

Harry pouvait être l'accusé ou le témoin, le complice ou la victime, ou tout à la fois.

Le Mangemagot s'était réuni non pas pour déterminer quelle place il occuperait, mais pour répondre à une question plus complexe encore. Autour des dizaines de membres entassés, il y avait un public restreint, trié sur le volet. Rares étaient ceux qui avaient pu obtenir leurs entrées et pour cause, ce qui se jouait ce jour-là n'avait rien d'un spectacle commun.

Ce n'était pas tous les jours que le héros national comparaissait devant la justice.

Un molosse se présenta face à Harry, qui contemplait le dallage sous ses pieds. Il s'occupait l'esprit, ni plus ni moins, sans parvenir à tempérer sa nervosité.

C'était idiot, surtout que son sort à lui avait déjà été scellé.

Il ne risquait rien, sinon de voir son nom écorché une fois de plus. Il s'en moquait après tout, qu'on ébruite de fausses rumeurs à son sujet. Il n'était pas là pour laver son image, il la savait à jamais entachée.

Il n'était pas là pour cela.

Quelque part, il préférait cette image à celle qu'on lui avait imposée. Elle lui rassemblait davantage. Elle ne prétendait pas appartenir à une invraisemblable perfection. Désormais, le reflet qu'il renvoyait souffrait de l'avis de chacun, de la polémique. Il n'y avait rien de lisse, bien au contraire.

Le monde sorcier avait découvert une part d'ombre, dans l'image irréprochable qu'Harry Potter s'était fait un devoir de renvoyer.

Depuis son siège, il entendait les murmures s'élever. On s'impatientait de voir apparaître la célébrité du jour, on se hissait sur la pointe des pieds pour l'apercevoir le premier. Harry ne se pressa pas pour autant. Au contraire, il décomposa chaque geste jusqu'à entrer dans la pièce.

Il se rappelait y avoir assisté à nombre de procès. Parmi tous ces cas, il n'y en avait eu qu'un seul qui l'avait marqué. Un seul qui l'avait marqué au point de désirer changer la donne.

Harry ne pénétra pas la pièce grouillante de monde les yeux rivés sur le sol. Il y entra comme un conquérant, le menton haut et la démarche presque altière.

Comment était-il entré, lui ? Les dix années écoulées troublaient ses souvenirs. Harry n'était plus sûr de la réponse. Il l'imaginait se dresser sous les regards curieux, impudiques, comme si le monde lui appartenait.

Il l'imaginait encore plein de révolte, rongé par l'envie d'hurler à tort à travers, de s'époumoner et de rugir sa rébellion.

Il ne l'imaginait pas tout à fait entier, mais pas encore détruit.

Par-dessus tout, il l'imaginait bien vivant.

— Harry James Potter.

L'homme avait changé. Ce n'était pas celui qui avait condamné le fugitif dix ans plus tôt. Il y avait dans sa voix la même inflexion sentencieuse, ce même jugement implacable qui pesait lourd dans l'estomac d'Harry.

Inlassablement, il s'essaya au même exercice. Il s'imagina à la place de l'accusé, une décennie plus tôt. Sauf qu'il n'était pas un ancien Mangemort et que les regards qu'on lui portait étaient plus confus qu'accusateurs.