D'émeraude et d'argent

Prologue

Harry frappa le mur une nouvelle fois, déversant sa rage et sa douleur. Un peu plus de sang coula de sa main, mais il ne s'en soucia pas. Les picotements remontant jusque dans son épaule n'étaient rien comparés au supplice qui l'étouffait.  

Sirius était mort. 

Mort. 

Il attrapa une chaise aveuglement, et la lança avec violence contre le mur opposé. Le craquement qu'elle fit en tombant sur le sol ne fut que l'écho de son cœur se brisant. Une nouvelle fois. 

Il hurla, fixant Dumbledore d'un regard désespéré. Trop de débris jonchaient le sol du bureau du directeur, sans qu'il s'en sente désolé. Il avait trop perdu. 

Il ne voulait pas l'écouter, ne pouvait pas accepter qu'il fût de nouveau seul. Ne voulait pas comprendre que la prophétie signifiait qu'il devait tuer ou mourir. 

La vérité ne l'avait jamais aidé à survivre. La mort l'accompagnait, la souffrance, la solitude. 

Et plus que jamais, il était seul. 

......

Il tremblait de rage. Et l'aperçut à l'instant où il apparut de derrière la gargouille. Le couloir était complètement désert. Il se jeta sur lui, le plaquant violemment contre le mur. 

Je te tuerai pour ce que tu as fait à mon père. Je te le jure, siffla-t-il.

Potter ne réagit même pas, le fixant d'un regard complètement éteint. Cela l'énerva encore plus. Il frappa le jeune homme contre le mur une nouvelle fois mais il ne broncha pas. 

Il l'attrapa méchamment par le col de son pull et le tira derrière lui, le poussant dans la première salle vide qu'il trouva. Il verrouilla la porte d'un mouvement sec de sa baguette et se tourna face au survivant. 

Il n'avait pas bougé. 

Il s'avança vers lui, sa mâchoire crispée par la colère froide qui l'envahissait, sa baguette toujours dans sa main et s'arrêta à quelques centimètres de lui. Potter ne daigna même pas sortir la sienne, se contentant de le fixer, toute trace de vie disparue de son visage. 

Il avait l'air d'un mort-vivant. Des cernes violettes entouraient ses yeux rougis, dénués de l'étincelle qui les habitaient avant. 

Qu'est-ce que tu veux Malefoy ? finit-il par demander après un instant de silence. 

Drago le dévisagea, toute trace de rage effacée des lignes de son visage, et rangea sa baguette. Ils se fixèrent sans un mot. 

Soudainement, Malefoy enfonça son poing sur la pommette de Potter, qui s'écrasa lourdement contre une table derrière lui, glissant au sol. Drago se baissa à sa hauteur, s'appuyant sur les cuisses du Gryffondor pour le maintenir au sol.