A Arte do Contato Visual (Toge Inumaki) - | TRADUÇÃO |

A história completa

Notas:

Ia postar isso na última quinta-feira depois do lançamento do episódio (por motivos que você verá depois de lê-lo), mas não fiquei muito satisfeito com a forma como o escrevi. Ainda não estou porque sinto que a caracterização está errada, mas quer saber, estamos de luto. Podemos agir fora do personagem, ok?

(Veja o final do capítulo para mais notas .)

Texto do capítulo

          —HIMEI descobre rapidamente que a aula não está aberta para ela no dia seguinte.

     Kusakabe não é o mais oportuno dos indivíduos, mas nunca chega mais do que cinco minutos atrasado para a aula. (Himei acha que isso o torna um pouco hipócrita, porque ele marca o resto deles como atrasados ​​por estarem um minuto atrasados.) Ela percebe, no sétimo minuto de espera, que seu professor não vai mostrar sua cara desalinhada.

     Ainda assim, ela não está tão motivada para realmente se levantar e sair, mesmo que a sala pareça... errada, estranha. Estranhamente espaçoso, apesar dos mesmos quatro móveis que normalmente ocupam o espaço.

     Há duas mesas vazias ao lado dela que ela se recusa a olhar, sabendo o que encontrará se o fizer: pequenos grafites de maldições feias em marcador permanente, gravuras estúpidas feitas com a lixa de unha de Kirara, um chiclete velho com sabor de cereja, um uma depressão em forma de cratera onde a cabeça de Hakari pousou quando ele adormeceu em uma mão apoiada, um pequeno coração onde duas letras K inglesas são separadas por um sinal de mais, três bonecos esculpidos na madeira.

     Ela não quer ver nada disso esta manhã.

     Não quando a ferida da sua ausência ainda está tão fresca.

     Ela até pulou o café da manhã para evitar pensar em como eles não estavam lá para se juntar a ela.

     Em vez de sair depois de quinze minutos como provavelmente deveria ter feito, Himei apenas fica sentada olhando pela janela sem pensar.

     O céu está claro, mas um vento forte deforma as vidraças. 

     Himei pensa nas janelas recém-instaladas em seu quarto:

     ("É plexiglass", dissera o homem da manutenção. "Pode suportar uma frequência mais alta do que os antigos e normais de vidro que você tinha."

     Ela assentiu.

     "Ainda assim, não recomendaria gritar assassinato sangrento de novo."

     Certo. )

     Ela está estranhamente tentada a testar os limites do plexiglass – como se o cara a tivesse desafiado com sua sugestão útil.

     Ela não vai , obviamente. Mas a tentação coça mesmo assim.

     O ataque de gritos de ontem foi quase... catártico. Uma liberação de algum estresse reprimido que ela carregava. Pode ser bom fazer isso de novo quando ela estiver recuperada o suficiente. Talvez com menos público desta vez.

     Ela vai pensar sobre isso.

     Com a cabeça apoiada preguiçosamente no braço e de costas para a entrada da sala de aula, ela não vê quem entra no trigésimo sétimo minuto de solidão. Mas ela os sente.

     Não há passos, mas o súbito influxo de energia amaldiçoada arrepia sua pele como estática. Ela se pergunta se ele sabe o que todo mundo sente quando entra em uma sala. Se ele já teve os cabelos da nuca arrepiados com um calafrio repentino. Se ele já sentiu uma necessidade instintiva de fugir. Se ele já sentiu um medo real e desenfreado do mesmo tipo que ele inflige involuntariamente.