Quand le monde semble être contre vous, il faut apprendre à regarder pour voir qu'en réalité, il agit dans votre intérêt.
Mais ça, Flora ne le comprend pas de suite. La jeune femme, habituée à vivre dans la capitale grecque avec ses parents, se retr...
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Souvenir, Achille
Je vais la perdre. Je la vois se faire emporter par une vague. J'aurai du prendre cette vague. C'est ma faute. Sans hésitation, je fonce vers elle et la prend dans mes bras pour me prendre le coup. Les vagues se calment mais ma vision se trouble.
C'est étrange.
Je la soulève du sable pour la sortir de l'eau. Non sans difficulté, je nous traine hors de l'eau et détache sa planche de sa jambe.
— Au secours ! je crie. Aidez-nous ! Elle a eu un accident !
Je crie. Encore, encore et encore. Si bien que je perds vite la notion du temps. Les pompiers arrivent et me parlent. Je leur crie de s'occuper d'elle, pas de moi.
Ma jolie fleur.
Ils l'emmènent sur un brancard et la police arrive à son tour. Ils m'emmènent vers l'hôpital et m'interrogent sur le chemin. Ma mémoire est floue alors mon récit n'est pas clair. Mais je leur raconte tout ce dont je me souviens de l'événement qui vient d'arriver. Et je leur répète de sauver ma Flora parce que je l'aime.
Quand j'arrive à l'hôpital, ses mamans sont déjà là. Elles pleurent toutes les deux. Est-ce qu'elle est morte ? Non, ma Flora est une battante.
Personne ne vient nous donner de nouvelles pendant de nombreuses heures. On m'examine dans la salle d'à côté. Le verdict est tombé : je suis achromate. Le coup que j'ai pris à frapper une partie de ma tête. Les dégâts auraient pu être pires mais sont irréversibles.
— Tu ne verras plus les couleurs, Achille. Mais tu es en vie. Ça aurait pu être pire, m'a prévenu un médecin.
On me dit de relativiser. Faites faire ça à un enfant de 10 ans alors que ce n'est pas une notion qu'il connaît. N'importe qui aurait pleuré mais pas moi. Je me moquais bien de ne plus voir les couleurs. Elles sont toutes moches sans Flora.
Des heures sont encore passées avant que quelqu'un ne vienne nous parler d'elle : elle est vivante. C'est tout ce que j'ai su. Je me suis endormi après ça, soulagé d'avoir pu la sauver.
Quand je me réveille, le corps endoloris par les chaises inconfortables de l'hôpital, mon père est là, le regard grave.
— Elle est partie pour Athènes, Achille.
Sa voix s'accorde à son regard froid et impassible.
