Dans un Paris contrasté par la chaleur de Laylâ et la froideur Moscovite de Yevgeniya, deux âmes que tout oppose se rencontrent.
Laylâ, douceur incarnée et pleine de vie, tente de percer la carapace glaciale de Yevgeniya, mystérieuse et distante. E...
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10 ans plus tôt
Yevgeniya Makarova
L'hiver en Russie n'a jamais eu de pitié. À 16 ans, je vivais mon treizième hiver dans ce camp militaire. La neige, aussi immaculée qu'elle puisse paraître, était une façade. Ce n'était pas un paysage paisible, c'était un désert glacé, sans merci.
Je me tenais droite dans mon uniforme, mes bottes ancrées dans la neige gelée, mes doigts engourdis malgré les gants. Le vent hurlait autour de nous, traversant les couches de vêtements pour mordre directement la peau.
La voix du commandant Kuznetsov fendit l'air.
- Мака́рова, шаг вперёд !
Makarova, un pas en avant !
Mon nom, tranchant comme un coup de fouet. Ma mâchoire se crispa automatiquement. Kuznetsov... Rien que d'entendre sa voix me donnait envie de serrer les poings. Cet homme, avec son visage buriné et son regard dur, incarnait tout ce que je détestais dans ce camp : l'autorité froide, inébranlable, et cette manière de traquer chaque faiblesse.
Je fis un pas en avant, mon cœur battant plus vite, mais pas de peur. Non. C'était de la colère. Je plongeai mes yeux dans les siens, refusant de baisser le regard.
- Ты опоздала на утреннюю пробежку. Опять.
Tu es encore en retard pour la course du matin.
Un sourire à peine perceptible effleura mes lèvres. Je ne voulais pas courir, c'est tout. Alors, pourquoi ne pas le dire ?
- Может, я просто не хочу бегать на морозе, как дура.
Peut-être que je n'ai juste pas envie de courir dans ce froid, comme une idiote.
Les murmures choqués montèrent autour de moi. Je pouvais sentir les regards des autres recrues plantés dans mon dos. J'avais brisé une règle non écrite : ne jamais répondre à Kuznetsov. Pas moi. Pas une fille.
Il s'approcha, son visage à quelques centimètres du mien, son souffle glacé mêlé à celui du vent. Ses yeux cherchaient quelque chose, peut-être une fissure dans mon masque d'insolence. Je ne lui en donnerai aucune.
- Пятьдесят отжиманий, сейчас же. И не думай останавливаться, пока я не скажу.
Cinquante pompes, tout de suite. Et ne t'arrête pas tant que je ne te le dis pas.
Je ne dis rien. Mon regard était ma réponse. Lentement, je me baissai, mes paumes rencontrant la glace rugueuse. La morsure du froid traversa mes gants, mais je ne cillai pas. Mes muscles hurlèrent dès les premières répétitions, mais j'accueillais la douleur. Chaque pompe était une réponse silencieuse à son ordre. Je ne pleurai pas. Je ne tremblai pas. Je respirai simplement, mon souffle formant des nuages blancs devant moi, jusqu'à ce qu'il décide que cela suffisait.
