Um Objeto Quando Esquece

Não Alcalóide

Sem saber da existência do fantasma

de Gene Kelly, permaneço abaixo de gotas

que nem desconfiam de ritmo ao cair e explodir

na testa franzida.

O escuro, o silêncio, são todas formas,

são vidas esquecidas.

Uma mulher esperava na sala,

roubava-me a paciência,

mastigava consciências e fazia bolas azuis de chicletes.

Um abajur a olhava, a luz tinha gosto de hortelã.

Alguns quadros eram pintados,

e visões mudas eram ignoradas,

um grito necessitava ser gritado,

ganhava uma complexidade orgânica,

e tinha a altura como fundamento.

Noutro canto a alegria temia sua denúncia,

mas os tecidos mais que células,

evoluções menores que os órgãos esperavam,

esperavam as conquistas humanas,

o estigma das máquinas.

Mas a noite chegava, jamais faltava,

rios de culturas gastronômicas nos ligavam

ao oriente, gotas de Samurai despencavam do ar.

Cada susto aguardava por de trás da porta.