Se Viola Beene fosse um cheiro, Rigel Stantford taparia o nariz. Se ela fosse uma cor, ele com certeza não a usaria. Se fosse um programa de TV, ele desligaria o aparelho. Mas ela era apenas uma maluca expansiva e sorridente que infernizava a sua vi...
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Estourou os próprios miolos. Estourou os próprios miolos. Estourou os próprios miolos... As palavras ficavam se repetindo como se fossem um disco arranhado.
Não é verdade, a avó Evie não se matou, ela teve um AVC, foi o que o meu pai me disse.
― Pai?
― Eu estou em reunião, Rigel. ― afirmou ao atender o telefone, nem um pouco solicito. ― O que você quer?
Falar com o Capitão América. Não é óbvio? É claro que eu não digo isso, apesar de tudo, pretendo continuar respirando.
― Preciso falar com o senhor.
― Não pode esperar um pouco? Eu ligo para você quando a reunião terminar.
― Não, eu não posso! ― minha voz subiu algumas oitavas e me sentei em um banco, respirando o mais fundo que consegui.
Alguém pergunta a ele se está tudo bem, e quase posso ver sua cabeça balançar em afirmação enquanto diz: É o Rigel.
― É a Missie Mills? ― A verdade é que eu não gosto nada da tal Missie, e assim que as férias chegarem e eu conseguir dar no pé deste lugar arrumarei uma maneira totalmente eficaz de mandá-la de volta para o salão da avó. Não a quero na empresa, não a quero perto do meu pai, rindo para ele e o encarando com a boca aberta.
― Sim, é ela. ― disse num tom cansado. Ouço um burburinho ao fundo e o barulho de teclas sendo apertadas e posso respirar mais calmamente. ― Você vai dizer por que me ligou, ou não? Estou no meio de uma reunião importante aqui.
― Eu não sei por onde começar.
― Que tal pelo começo?
― O começo pode ser um pouco cansativo e eu não sei se consigo esperar tanto por uma resposta, então vou direto ao ponto. Como a vovó Evie morreu?
Ele soltou um suspiro, e posso apostar que grudou as costas na cadeira. Normalmente, meu pai evita falar na vovó Evie, a mamãe também, e sempre que seu nome vem à tona em alguma conversa, ele fica estranho.
― Um momento. ― pediu, não para mim. Acho que deve ter deixado a sala porque o vozerio foi substituído pelo silêncio e sua respiração é tudo que eu posso ouvir enquanto espero. ― Que tipo de pergunta é essa?
― Você disse que ela sofreu um AVC. ― comecei baixinho. ― Mas alguém me disse que ela se matou, pai, que era maluca e estourou os próprios miolos e...
― Nem mais uma palavra.
― Por quê? O que foi que eu fiz?
― É da minha mãe que você está falando. ― pontuou num tom duro, quase colérico. ― Quem te disse isso?
― Foi mal, eu não pensei...
― É ai que está o problema, você nunca pensa. ― um suspiro seguido de um profundo e denso silêncio. ― Quem disse?
