Стыдно вспомнить

Глава 8. Осколки

 Ночью, пос­ле шум­ной ве­черин­ки в её честь, Гер­ми­она не мог­ла глаз сом­кнуть. Чес­тно го­воря, она бо­ялась, что ей опять прис­нится что-то ка­сатель­ное её ны­неш­не­го по­ложе­ния. Всё шло не так, как хо­телось бы, не так, как она запла­ниро­вала. Впе­реди ос­та­валось лишь два дня, а по­том ей пред­сто­яло вер­нуть­ся в Ака­демию и про­дол­жить обу­чение. Два дня на то, что­бы до­нес­ти ра­дос­тную, — а воз­можно, и нет, — но­вость по по­воду то­го, что сов­сем ско­ро она ста­нет ма­терью. Дрожь от по­доб­ных мыс­лей про­бира­ла до кос­тей и ста­нови­лось так тош­но, что хо­телось бе­жать к бе­лому дру­гу и об­ни­мать­ся с ним до са­мого ут­ра, вып­лё­вывая в не­го весь свой плот­ный ужин.

— Гер­ми­она, ты се­год­ня ка­кая-то стран­ная, — раз­ре­зал ти­шину но­чи го­лос Джин­ни, в ком­на­те ко­торой но­чева­ла Грей­нджер раз за ра­зом. — Что, уже нас­ку­чила те­бе твоя Фран­ция?

— О чём ты го­воришь Джин­ни, — фыр­кну­ла та в от­вет, ло­жась на бок, что­бы бы­ло луч­ше вид­но ры­жево­лосую де­вуш­ку. — Это же моя меч­та, как я мо­гу…

— Да пе­рес­тань, — от­махну­лась Джи­нев­ра, са­дясь на кро­вати и за­жигая Лю­мос на кон­чи­ке па­лоч­ки, что­бы бы­ло вид­но ли­цо со­бесед­ни­цы. — Ты са­ма не своя, как при­еха­ла. Да и ма­ма вер­но ска­зала — ты очень ис­ху­дала. Уж по­верь, я бы те­бе ни­чего по­доб­но­го не ска­зала, не будь это и прав­да кри­тич­но. Ты на ди­ету се­ла что ли?

— Ко­неч­но нет, — Гер­ми­она то­же се­ла, по­тому что не лю­била, ког­да её так от­кро­вен­но рас­смат­ри­ва­ют, да ещё свер­ху вниз. — Прос­то в пос­леднее вре­мя нем­но­го при­боле­ла, толь­ко и все­го.

— Толь­ко и все­го, да? — при­щури­лась Джин­ни, яв­но о чём-то раз­мышляя. — Не очень ве­рит­ся, что глу­пая прос­ту­да мог­ла по­вер­гнуть на­шу мисс Я-Знаю-Всё в та­кое вот, мяг­ко го­воря, ат­ро­фич­ное сос­то­яние. Ты на ске­лет по­хожа. Что, кош­ма­ры про­дол­жа­ют му­чить?

— Да нет, — вздох­ну­ла Гер­ми­она, по­думы­вая над тем, сто­ит ли рас­ска­зывать прав­ду са­мой бол­тли­вой де­вуш­ке во всей Ан­глии. — Всё сов­сем не так. Хо­тя приз­наю, бы­ва­ют мо­мен­ты, ког­да прош­лое на­вали­ва­ет­ся му­читель­ной тол­щей и ста­новит­ся тя­жело ды­шать.

— Ох уж мне эти твои ме­тафо­ры, — Джи­нев­ра под­се­ла на кро­вать под­ру­ги, с ин­те­ресом заг­ля­дывая той в ли­цо. — Ни­ког­да не по­нима­ла, о чём ты го­воришь. Ска­жи уже нор­маль­ным язы­ком, что­бы дру­гие по­няли, а то не все же та­кие ум­ные.