Я не знаю тебя, я не знаю себя... Кто я?
P.S. перед прочтением советую посмотреть сначала видео...желательно до конца...знаю, не каждый выдержит 4 минуты, но оно передает суть...
Нью-Йорк, США
Море такое тихое и спокойное.
Очень тихое.
Очень спокойное.
Песок теплый под ногами, а небо чистого голубого оттенка.
Я смотрю вдаль, пытаясь найти линию горизонта, но небо сливается с водной гладью, превращаясь в бесконечность.
Я одна. Все время одна. Меня окружает только бесшумное море, белый песок, небо без единого облачка, ярко-светящее солнце и воздух. Сколько я здесь нахожусь и что это за место?
Вожу ладонями по светлым песчинкам и пишу слово: "Где я?" Ветер шепчет что-то неразборчивое на ухо, а я пытаюсь понять смысл слов, но не улавливаю его... Так каждый раз, это у нас такая игра... Я пишу слово или разговариваю сама с собой... А ветер подхватывает и подыгрывает мне, чтобы я просто не сошла окончательно с ума. Но сегодня он разговорился. Я вывожу на песке еще одну фразу: "Как мне вернуться?" И он говорит, что я знаю, как это сделать...
Я знаю?
"Просто открой глаза...", - шепчет он на прощание, и я слушаюсь.
Светлый потолок - это первое, что вижу, а еще чувствую кислородную маску и писк аппаратов. Шевелю пальцами, рукой и пытаюсь повернуть голову в сторону - тело кажется деревянным, чужим, не моим... Я в больнице? Да, скорее всего, но в голове совсем... Совсем каша... Кажется, открывается дверь и слышится звук шагов, а затем:
- Доктор Морис, доктор Морис, она пришла в себя!
- Беверли, не кричи так.
Слишком громко. От женского звонкого голоса у меня болит голова и наваливается усталость. Звук шагов становится отчетливее, и надо мной нависает чье-то лицо, но оно расплывается, а у меня нет сил, чтобы рассматривать его обладателя... Звуки доносятся, словно через толщу воды, и я снова проваливаюсь в летаргический сон.
Почему так сложно? Я не понимаю...
Меня окружают зеркала. Они повсюду, и в них везде я... Поворачиваюсь - и снова вижу себя... Но одно отражение совершенно другое... Там странная девушка... Я подхожу ближе и рассматриваю ее. Она так похожа на меня, только... Только с ней что-то не так... Она смотрит на меня, я на нее, и страх пробирает до костей... Это я? Но... Этого не может быть! Нет! Я не могу выглядеть настолько отвратительно! Губы девушки расплываются в пугающей улыбке, она поднимает руку, показывая пальцем на меня... и затем переводит на себя, словно хочет сказать: "Я - это ты, ты - это я." Мотаю головой, пячусь, но натыкаюсь на зеркало, и там тоже она... Ее изуродованное лицо... Крик застревает в горле, и я слышу ее глухой смех...
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Яд
RomanceМеган Миллер всегда мечтала стать знаменитой, как Жизель Бюндхен или Наоми Кэмпбелл - блистать на обложках популярных журналов "Vogue", "Elle", "Harper's Bazaar"; попасть в мир шика и лоска - в мир Высокой моды; мир глянца, подиума, масок. Но так ли...