Summer

9 • Dix dollars et deux douches

Alex

– Mamiiiiiie ! grognai-je d'une voix étouffée par l'oreiller.

Étant donné qu'elle n'avait pas l'air décidée à baisser le volume de la radio, je fus contrainte de me tirer de mes draps difficilement. Bordel, je suis en vacances, oui ou merde ?

J'attrapai mon carnet que j'ouvris d'une main, l'autre coincée sous mon coussin. Je pris le crayon coincé entre les pages et notai sous le titre "Questionnement" : « Le troisième âge est-il toujours sourd ou le fait-il exprès ? Et dans le cas où il s'agirait de la comédie, peut-on dire que les seniors se comportent comme des putains d'adolescents ? »

Je faillis me rendormir un instant en repensant à ce que je venais d'écrire, mais je finis par me ressaisir, barrer la vulgarité et m'extirper de mon lit en traînant des pieds. Et en plus il pleut...

Ma grand-mère n'était pas dans la cuisine, elle avait simplement oublié d'éteindre la radio. J'avais plus qu'à barrer tout mon questionnement...

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– Bah tu fais quoi ? Grouille ! me pressa Michael sur le pas de la porte.

– Il pleut, j'sors pas, refusai-je.

– Ah non, tu sors ! Sinon j'vais perdre le défi, moi ! protesta-t-il en riant.

Je me mis à tapoter vivement mon index sur la porte que je tenais encore, réfléchissant à une solution.

– Bon, entre. Mais tu touches à rien, t'es trempé ! le mis-je en garde.

Je l'entendais glousser alors qu'il s'essuyait les pieds et que je refermais la porte. Puis après qu'il ait enlevé ses baskets imbibées d'eau et sa veste qui ne servait plus à rien, je lui proposai de me suivre jusque dans ma chambre, ignorant ma grand-mère qui pionçait sur le canapé.

– J'peux avoir une serviette pour me sécher ? réclama le voisin.

– Tu veux un massage aux pieds, aussi ? grognai-je avec sarcasme.

– Pour l'instant, une serviette. Je verrai plus tard si j'ai besoin qu'on s'occupe des mes pieds, plaisanta-t-il.

Je soufflai mais allai tout de même chercher une petite serviette propre dans la salle de bain en grommelant. Non mais il m'a prise pour sa servante ou quoi ?

– Euh j'te dérange, peut-être ? le fis-je sursauter alors qu'il lisait mon carnet.

– C'est toi qui as écrit ça ? s'exclama-t-il avec un grand sourire.

– Et si ça avait été mon journal intime ?

– Tu l'aurais mieux caché, rétorqua-t-il sûr de lui.

– Peut-être pas, c'était pas prévu que tu viennes.

– Tu me caches des trucs ? s'amusa-t-il.

– Évidemment. On se connaît depuis que quelques jours, Jackson.

Il avait récupéré la serviette et s'essuyait les cheveux et le visage énergiquement.