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Grida di chi si è sforzato di parlare ma non ci è riuscito.
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Piccola fiamma,
Consola e cura le mie ferite.
Tanti ne approfittarono;
Scheggiarono i miei occhi,
Graffiarono la mia pelle,
Sputarono sulle mie scarpe.
Bestemmiavano avidamente.
Ma tu,
Luce della mattina,
Donami speranza, forza e ossigeno;
Così che i fulmini
Non mi possano più toccare.
Dove le storie prendono vita. Scoprilo ora