Corriendo Con Tijeras

Memento Mori

—...y entonces Dobby dijo: Un lugar tan hermoso, para estar con amigos. Dobby está feliz de estar con su amigo, Harry Potter. Y luego la película termina ahí. Que mierda.

—Peter, ¿por qué me dices cómo terminó Harry Potter y las Reliquias de la Muerte, parte 1? —preguntó James Truman-Conelly muy confundido mientras se sentaba junto al alféizar de la ventana de la habitación del hospital de Peter.

Peter no pudo evitar reírse. —Pensé que estábamos intercambiando cuentos de mierda, porque me estás diciendo que has estado viniendo durante casi una semana, que fuiste testigo de cómo morí y esperaste a que me limpiaran como un niño pequeño, solo para hacerme pagar por algunos nuggets. Y eso es una mierda.

Por más coprológico que fuera, Peter se dio cuenta de que, sin contar a la enfermera y al Dr. George, James Truman-Conelly era la única persona que lo visitaba en su momento de necesidad. Esa fue la verdadera mierda.

Otra verdadera mierda era cómo a Peter le había empezado a caer bien el hombre alto y gordo. Quizás porque le gustaba la gente gorda. O tal vez porque era un idiota. James, no Peter. A Peter le gustaba empujar a la gente. Sobre un tramo de escaleras, si tuviera que hacer una elección.

—Solo quiero algunos nuggets —dijo James—. Estoy un poco quebrado.

Peter se sentó en la cama mientras se anudaba una nueva corbata de seda alrededor del cuello. Lo hizo lo más apretado posible. Le gustaba lo bronceada que se veía su piel cuando estaba medio ahogada. —Necesitas un mejor abogado.

—¿Alguien como tú, supongo? —preguntó James Truman-Conelly.

—No puedes pagarme —dijo Peter, finalmente contento con el nudo privado de oxígeno más atractivo que pudo reunir.

—Puedes permitirte unos dólares por unos nuggets de pollo.

Peter sacó su billetera de cuero y le arrojó un billete de cien dólares a James Truman-Conelly. —Ve a buscar todos los nuggets que quieras, chico pollo.

—Esto es un hospital —dijo la voz celestial de Sarah McGuffin, que estaba apoyada contra la puerta de la habitación de Peter. Sarah, no su voz—. Este no es un club de strippers.

—Sería un pésimo stripper —dijo James Truman-Conelly, inspeccionando el billete para asegurarse de que no sea falso.

Lo era, pero no se dio cuenta. Poco sabía él, ese billete lo pondría en un camino peligroso y asesino. Pero decir más sería un spoiler.

—No juzgo los fetiches de otras personas —dijo Sarah mientras colocaba un sujetapapeles y un bolígrafo en las manos de Peter.

Peter echó un vistazo a los papeles que tenía delante. Fila tras fila de facturas, cada uno más ridículo que el anterior. Una sola pastilla de Tylenol: $15; una caja de pañuelos: $8; guantes no esterilizados, un par: $53; daño emocional de una enfermera anónima: $77. Y la lista seguía y seguia.

—¿Sabes cómo me di cuenta de que esto no es un club de strippers? —dijo Peter mientras firmaba la línea de puntos al final de la factura—. Es porque me la están metiendo en lugar de yo meterla. Hablando de eso, señorita McGuffin-

Sarah tomó el portapapeles de la mano de Peter de una sola vez mientras daba algunos pasos preventivos hacia atrás. —Por última vez, Sr. Katz, no saldré con usted. De hecho, todo lo contrario. Estoy aquí para hacer que se vaya. Está oficialmente dado de alta.

—¡Bien! —dijo Peter mientras aplaudía como una morsa tonta—. Me voy de aquí.

Se dio la vuelta para mirar a James Truman-Conelly y colocó su mano pequeña y rechoncha en su hombro. —No fue un placer. Espero verte nunca. Vete a la mierda. Y tú —dijo mientras señalaba a Sarah—, ¿amuse bouche?