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Ela um café... ambos intoxicados de sexo e seja lá o que for simbiose.
"Cinco e quinze..."
Mais uma noite em claro...
Mais uma manhã escura e fria, e eu, não falseei os olhos.
Rã... ele, ele dorme...
"Intoxicado de sexo."
Não são necessários movimentos orientais, pantominices para tirar sua mão de minhas partes...
jogo-as com alguma civilidade.
"Tem o sono mais profundo que de minha avó... morta".
Estou nua e o frio é cadavérico...
Debruço-me sobre ele, formamos uma cruz.
"Quem nos carrega?"
Pego um cigarro, é o último...
Enquanto fumo, contemplo...? Observo como voyeur, um casal de pombinhos, um correio o
outro do mato, selvagem.
"Isto é o que chamam simbiose?"
Acho que nunca saberei...
Levanto... visto o quimono... serro as cortinas... apago o cigarro na metade.
"Penso nele ...?"
Pego minha bolsa... dentro, nenhum batom, nenhum botoques.
Dentro, dois ou três pares de brincos... dinheiro e uma escova de dente, nova.
"Aí... Os brincos me fazem falta, fico irritada sem."
Vou ao banheiro colocá-los... escovar os dentes...
Estou com a boca cheia de espuma, abro a torneira, parece um violino.
Sinto ânsias... vomito...
Há... não tenho coragem de dar descarga... deixo a escova... perdi um brinco.
Uns dos quais eu mais gostava. Vou sentir falta, vai deixar saudades, lembranças...
"Será ressaca ou gravidez? "
Tem uma farmácia vinte quatro horas no caminho de casa...
São cinco e meia...
Penso em deixar um bilhete...
"O que escrever...?"
Perco quinze minutos pensando no que escrever, o que tentei falar a noite inteira.
Verdade, não era o que escrever, mas como?
Escrevo... Deixo o pedaço de papel no parapeito.
Nestes últimos cinco anos, se o bem conheço, será a primeira coisa que fará.
Junto do parapeito...
"Junto aos pombinhos."
Talvez uma metáfora que diga muito mais que o bilhete...
O quanto somos diferentes...
"São cinco para as seis"
Amarro o quimono com uma fita larga de cetim na cintura, calço meu salto agulha preto pela
última vez...
Deixo o que resta de nós no bilhete.
Ensaio sair...em cima do criado mudo dois copos... sorvo um gole de café...
"Frio..."
...Saio...
"Ps. ...ADEUS".
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Palavras Para Distrair a Insônia
Não FicçãoEste pequeno cacifo, agora aberto e ofertado a vocês caros leitores, que peço, fiquem a vontade para tomá-lo como desejar. Conta com uma série de composições, "estórias", rabiscadas em guardanapos, no velho pardo papel de pão, algumas vezes em meu e...
