¡Ay! Esta imagen no sigue nuestras pautas de contenido. Para continuar la publicación, intente quitarla o subir otra.
╰───╮🐕╭───╯
Malfoy no volvió a las aulas hasta última hora de la mañana del jueves, cuando los de Slytherin y los de Gryffindor estaban en mitad de la clase de Pociones, que duraba dos horas.
Entró con aire arrogante en la mazmorra, con el brazo derecho en cabestrillo y cubierto de vendajes, comportándose, según le pareció a Heather, como si fuera el heroico superviviente de una horrible batalla.
—Sí —dijo Malfoy, con gesto de hombre valiente. Pero Heather vio que guiñaba un ojo a Crabbe y Goyle en el instante en que Parkinson apartaba la vista.
—Siéntate —le dijo el profesor Snape amablemente.
Los cuatro se miraron frunciendo el entrecejo.
Si hubieran sido cualquiera de ellos los que hubieran llegado tarde, Snape no los habría mandado sentarse, los habría castigado a quedarse después de clase. Pero Malfoy siempre se había librado de los castigos en las clases de Snape.
Aquel día elaboraban una nueva pócima: una solución para encoger.
Malfoy colocó su caldero al lado de Heather y Ron, para preparar los ingredientes en la misma mesa.
—Profesor —dijo Malfoy—, necesitaré ayuda para cortar las raíces de margarita, porque con el brazo así no puedo.
—Weasley, córtaselas tú —ordenó Snape sin levantar la vista.
Ron se puso rojo como un tomate.
«Se ve mucho mejor George» pensó Heather.
—No le pasa nada a tu brazo —le dijo a Malfoy entre dientes.
Malfoy le dirigió una sonrisita desde el otro lado de la mesa.
—Ya has oído al profesor Snape, Weasley. Córtame las raíces.
Ron tomo el cuchillo, acercó las raíces de Malfoy y empezó a cortarlas mal, dejándolas todas de distintos tamaños.
