Parece que me estoy despidiendo, pero nunca me había sentido tan viva, escribiendo hacia la luz de la luna, con la idea de sobrevivir, tan fracturada hasta en mis raíces, pero aún quiero saber si me extrañas, porque la causa de lo que hiciste en mí provocó consecuencias en ambos, y ya no podemos reparar eso, no puedo volver, mala reputación, corazón de algodón, todo está roto, todos tus días se convertirán en noches, todos tus viernes recordarás mi nombre, borraste mis lágrimas de tu camiseta, escondiste mis latidos en tus manos, los poetas no hablan mucho cuando su vida termina, porque los sentimientos se detienen por igual.
Historias que no terminé de expresar, memorias de un amor pasajero, la manera en la que me hiciste un recuerdo, jamás volverán a ser mencionadas, porque los poetas no hablan mucho cuando su vida termina. Leí alguna vez que los poetas malditos nunca mueren…¿cómo puedo explicar que las mentiras también pueden ser poesía?
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Los poetas malditos nunca mueren IV
PoetryLos poemas que te escribí son aquellas razones por las que viví, ahora que he escrito suficientes, me pregunto si algún día los leerás para mí...
