Tu amor era mortal a través de mis ojos, tan letal como el arma que escondías en tu cinturón, tan hiriente como las palabras que decías en mi oído, tan estúpida para amar a alguien que no me amó.
¿Qué fue de las noches en las que me abrazabas?, ¿sigues soñando con ellas?, ¿recordando el pasado?, ¿notando que las paredes siguen hablando de mí?
¿Qué fue de los escritos que hice?, ¿aún los sigues leyendo?, ¿te sigue lastimando ver como me lastimaste?, ¿esperas que pueda escribir uno más?, ¿borraste mi nombre de tu puerta?
¿Qué fue de nosotros después de que me hundiste?, ¿pensaste en mí la última noche?, ¿soñaste que me tenías?, ¿te preguntas cómo me siento?, ¿recordando el pasado?, ¿esperas que pueda escribir una vez más?, ¿qué fue de nosotros?
Puedes fingir que todo lo que escribí nunca te lastimó, porque en ningún momento significó algo para ti, hasta ahora que ya no podemos hablar de ello. ¿Qué fue de nosotros ahora?, ya no puedo escribir sobre eso.
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Los poetas malditos nunca mueren IV
PoesiaLos poemas que te escribí son aquellas razones por las que viví, ahora que he escrito suficientes, me pregunto si algún día los leerás para mí...
