Поцелованная солнцем [18+]

Глава 14. Габриэль

Наше время

Спустя три дня

— Что значит она снова отказалась спускаться?!, — басистый голос Альфреда громом прокатился по комнате.

— Я прошу прощения, сэр. Я всего лишь передала её ответ, — Марта, наша экономка, бледная как полотно стояла в дверях столовой и буквально сотрясалась от страха.

— Чёртова Мориарти! С её отцом были проблемы, теперь ещё и она!

Резко встав Альфред поспешил к лестнице ведущей на второй этаж.

— Куда это он?, — спросил меня Лоренцо, равнодушно копаясь вилкой в лазанье.

— Наверное решил наконец то взять своё, — пробормотал я в ответ.

— Что ж, я думаю ужин окончен. Прошу меня извинить, я пожалуй пойду, — добавив, я встал из за стола и побрёл в своё любимое место в этом доме, оставив Лоренцо одного.

Тем временем на втором этаже происходили события, о которых совсем скоро узнал и я.

— Где эта дрянь? Где Сильвия?!, — Альфред заглядывал в каждую комнату, после того как поднявшись на второй этаж — обнаружил, что Сильвии там нет.
— Марта!!!, — крикнул он ещё раз и наша экономка появилась рядом с ним.
— Да, сэр.
— Найди Сильвию и приведи её ко мне в кабинет. Живо!
— Я видела её днём на первом этаже возле библиотеки.
Резко развернувшись отец сбежал по лестнице направляясь в библиотеку.

Блуждая по библиотеке между стеллажами, я искал книгу, которая станет для меня пристанищем на ближайшие несколько часов, но ничего не попадалось под руку интересного.

Резные полки с огромным количеством книг, которые были расставлены по цветам и по жанрам, тёмно-серые стены и кожаные диваны и стулья, для удобного чтения.

А также мой любимый стул — кресло, который повторял изгибы моего тела стоило мне только лечь в него. Обожаю это место.
Запах бумаги, новых книг и мебели... Всё это кажется уже настолько родным, настолько дарящим спокойствие, что я всё чаще появляюсь здесь когда у меня есть свободная минута.

Пятнадцать лет назад когда я только попал в этот дом — именно эта огромная библиотека, насчитывающая более тысячи книг в своей коллекции стала моим убежищем от всего, что мне не нравилось. Отец был не особо рад моей любви к литературе, ему скорее пришлось бы по душе, чтобы я полюбил кровь, жестокость, убийства, насилие.. так он старался воспитывать меня.