Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 11

Octobre... le 6e ? Le 7e ? Peut-être ? C'est probablement encore octobre 1998.

Des draps rêches. C'est ce qui la réveille. Des draps rêches et la sensation nauséeuse dans son estomac — celle qui accompagne un sommeil trop long.

Ses paupières sont collantes. Difficiles à ouvrir. Mais quand elle parvient à rassembler la force musculaire pour les séparer, le blanc clinique du plafond est bien trop familier. Tout comme le parfum herbacé qui flotte dans l'air. L'infirmerie.

Ce n'est pas comme se réveiller avec la gueule de bois. Cette fois, elle se souvient de tout. Très clairement.

Avaler est difficile avec une gorge aussi sèche. Ses lèvres collent aussi. Ça lui prend une seconde, mais elle parvient à pencher la tête sur le côté pour voir le reste de l'aile. Les trois lits à côté d'elle sont vides et soigneusement faits, mais le quatrième lit plus loin a un corps dedans.

Sa nausée s'intensifie à la vue de cheveux blonds. Elle se demande si ce sera toujours la première chose qu'elle reconnaîtra chez lui.
Pendant un moment, elle pense qu'il est là parce qu'il ne s'est pas réveillé du sort de stupeur. Mais ensuite, ses yeux se recentrent, et la couleur rouge devient de plus en plus vibrante.

Il est couvert de sang.

Pourquoi est-il couvert de sang ?

Elle ne peut le voir que de moitié, mais sur cette moitié, elle voit un œil au beurre noir, une lèvre fendue et une entaille toujours saignante à sa tempe. Sa chemise blanche est écarlate. Et il est inconscient.

Le souvenir de sa main glaciale serrée autour de sa gorge revient en force, et elle sait qu'elle ne devrait pas s'en soucier. Elle devrait être furieuse. Heureuse, aussi, qu'il soit d'une manière ou d'une autre aussi gravement blessé.

Mais elle n'est rien de tout cela.

Elle est assise.

Il faut environ cinq secondes pour qu'une paire de mains tente de la forcer à se recoucher, mais elle résiste à la pression, laissant échapper un cri d'opposition inattendu. Les mains la relâchent, et les lunettes d'Harry entrent dans son champ de vision.

"'Mione, tu ne devrais pas te redresser si vite", dit-il.

"Je veux — je veux m'asseoir. Je veux m'asseoir", répond-elle, la voix enrouée, les mots confus.

Harry recule prudemment. Il est assis en tailleur au pied de son lit, le visage une carte de préoccupation pas si différente de la façon dont il la regarde habituellement.

"Qu'est-il arrivé ?" demande-t-elle, massant l'espace soudainement douloureux sous son menton.

Harry se mord la lèvre, ajustant ses lunettes où elles sont perchées sur son nez. "Eh bien, euh — Malfoy t'a attaquée —"

"Non, non", elle le chasse, "je sais cette partie. Après. Qu'est-il arrivé après ?"

Il semble un peu surpris de sa réaction. Il se raclé la gorge et ébouriffe un peu plus ses cheveux déjà en désordre. "Oh, euh..."

C'est alors qu'elle remarque Ron derrière lui.
Ron, assis au bout d'un autre lit, faisant bander ses mains par Madame Pomfresh. Madame Pomfresh secoue la tête et marmonne pour elle-même, mais Ron regarde Hermione. Un sourire juvénile s'étend sur son visage, et il retire une main à moitié bandée pour lui faire signe.

Ses jointures sont fendues. Meurtries et ensanglantées.

Elle assemble les pièces avant qu'Harry ne dise un mot de plus.

"Dis-moi qu'il ne l'a pas fait", respire-t-elle.

Harry grimace un peu.

"Toi, espèce d'imbécile, Ronald Weasley !"