Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 42.

22 février 1999

Tepsy disparaît avant qu'elle puisse dire un mot de plus, laissant cette chose entre ses mains.

Cette chose qui semble soudain beaucoup plus lourde.

"De sa mère ?" répète Harry doucement. "Mais elle est en —"

"Assignation à résidence." Hermione hoche la tête, fixant la lettre. Elle est à peine consciente de son pouce qui brise déjà le sceau.

"C'est... risqué. Ça doit être important."

Elle hoche à nouveau la tête, mais elle ne l'écoute pas vraiment. Parce que ce qui est sorti de l'ouverture dans sa paume est distinct et incontestable. Un flacon — portant un petit nuage trouble. Il brille faiblement en bleu contre sa peau.

Un souvenir.

"Est-ce que c'est—"

Elle ne prend même pas la peine d'acquiescer cette fois, se précipitant pour arracher la lettre qui l'accompagne de l'enveloppe. Elle la déchire presque en l'ouvrant sur ses genoux.

Mademoiselle Granger,

J'ai suivi les nouvelles aussi attentivement que possible, bien que mon accès soit limité. Mais si ce que j'ai lu est vrai, alors vous êtes celle qui défend mon fils.
Nous savons tous les deux que les chances sont contre lui. Et je connais mon fils. Il est contre lui-même. Il ne vous aidera pas.
Même cela, que je vous donne maintenant, pourrait ne rien donner — mais je crois qu'ils doivent le voir. Vous devez le voir.
Le souvenir est le mien. Veuillez le soumettre comme preuve. Soumettez-le donc, au moins, pour qu'il sache que sa mère a essayé de le sauver.

Narcissa

Hermione cligne des yeux et relit la lettre. Humecte ses lèvres sèches, sa main se refermant autour du flacon comme une dernière bouée de sauvetage.

"Nous devons voir ce que c'est," s'écrie-t-elle.

Harry a essayé de lire la lettre à l'envers. "Nous n'avons pas de Pensine."

"Nous devons trouver un moyen. Nous devons —"

"Dames et messieurs, veuillez regagner la salle d'audience," appelle un membre du Magenmagot . "Le procès reprendra sous peu."

"Merde," marmonne Harry, croisant son regard.

Elle se sent soudainement impuissante, et il doit le voir dans ses yeux. Un regard suppliant qui le supplie de prendre la décision à sa place.

"Tu dois l'utiliser."
Elle avale difficilement sa salive. "Mais je ne sais pas s—"

"Tu n'as pas le choix. Tu as raison, Hermione. Smith lui a creusé une tombe là-dedans. Et peu importe la brillante défense que tu présentes, tu es en danger. Cela pourrait faire pencher la balance."

"Veuillez regagner la salle d'audience," dit le même homme, les regardant tous les deux avec insistance. "Le procès reprendra immédiatement."

Elle ramène ses yeux sur Harry, paniquée maintenant. "Mais — et si... et si ça empire les choses ?"

"C'est sa mère, Hermione. Prendrait-elle ce risque ?"

"Je... je ne..."
à ss
"Il le faut." Il prend sa main. La tire sur ses pieds et serre une fois. "Il le faut."

Le flacon repose dans la poche de sa veste alors qu'elle prend la parole pour exposer sa défense, un poids aussi sûr et lourd qu'un enclume.

C'est son dernier recours, elle l'a décidé. Elle fera de son mieux pour lire la salle. Si elle sent qu'ils penchent en sa faveur, alors ils sortiront de ce procès ensemble, et elle le rangerait quelque part et n'y penserait plus jamais.