Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 17

Le 11 novembre 1998

Journal,

Je ne sais pas pourquoi je l'ai fait.
Non, peut-être que je le sais.
Mais c'est pire. C'est tellement pire.
Je ne sais pas à quoi je pensais, j'ai juste—
Oh, putain, elle est là.

Le 11 novembre 1998

Après une performance absurde de Zacharias, feignant une grande affection et préoccupation, Hestia lui dit qu'elle l'excusera du reste de ses cours. Qu'elle prenne le reste de la journée pour se reposer et manger des sucreries.

Mais les pieds d'Hermione ne se dirigent pas vers la salle commune de Gryffondor au pied du Grand Escalier. Ils tournent, presque instinctivement, et la conduisent dans la cour.
Son esprit est brumeux, au mieux. Encore un peu embrumé par la douleur. Sa peau semble picoter, comme elle l'a fait pendant des heures après qu'ils ont transplaner à la maison sûre ce jour-là. Comme si elle essayait de se recoudre après avoir été invisiblement tailladée.

Alors elle laisse ses pieds faire le travail. Elle leur fait confiance. A une intuition de là où elle se dirige.

Récemment, chaque fois qu'elle suit ses pieds, ils la conduisent étrangement vers Malfoy.
Cela ne fait pas exception. Elle se retrouve à trébucher sur la colline familière vers le lac Noir, et à mi-chemin, elle peut déjà voir sa silhouette — une tache d'encre contre la surface scintillante de l'eau, brillant alors que le soleil de l'après-midi descend derrière les collines.

Il est assis, penché sur ses genoux, et pendant une demi-seconde, elle pense qu'il pourrait pleurer.
Mais non — il écrit férocement. Elle aurait dû le deviner.

Ses pieds crissent contre l'herbe glacée. Elle le voit se tendre. Il referme brusquement le journal.

Si elle n'avait pas été si engourdie, elle aurait peut-être répété quelque chose à dire dans sa tête. Aurait peut-être abordé ce moment avec une petite mesure de grâce ou de tact. Au lieu de cela, son état mental fracturé livre la version la plus froide et inaltérée de ses pensées à l'arrière de sa tête blond vif.

"Donc, tu as peur de devenir comme ton père."

Pendant presque une minute entière, il ne dit rien, regarde simplement l'eau. Elle clapote contre le silence. Puis il soupire, doucement, distinctement.

"Aussi observatrice que toujours, Granger. Dix points pour Gryffondor."

Elle s'irrite à cela, même si elle sait qu'elle le mérite. Elle rassemble ses robes autour d'elle pour se protéger du froid et hésite à s'asseoir ou non.

C'est mal d'être ici. Elle devrait s'engager dans son mensonge choisi — devrait prétendre se délecter de l'attention de Zacharias et jouer la petite amie impuissante. C'est son côté du marché.

Mais c'est là où ses pieds l'ont conduite, et avec chaque terminaison nerveuse de son corps brûlée en cendres, elle ne peut pas argumenter. Elle se pose sur l'herbe sèche et épineuse. Dit ce à quoi elle pense, car chaque fois qu'elle essaie de filtrer ses mots, elle échoue — alors pourquoi faire l'effort ?

"Pourquoi as-tu fait ça ?"

Malfoy ne répond pas. Regarde droit devant lui à l'horizon, une main atteignant machinalement ses cils.

« J'aurais pu m'en occuper moi-même. »

« Tout ne tourne pas autour de toi, Granger », il réplique, le ton plus froid que l'air de novembre. Puis, il gronde d'une sorte de grognement bas et en colère avant qu'elle ne puisse répondre, arrachant sa baguette de sa poche et prononçant une formule à voix basse.