Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 39.

11 février 1999

Elle se réveille en sueur froide à deux heures et demie du matin.

Dans son rêve, elle a vu Pansy Parkinson s'enfoncer de nouveau sous le plancher de la chambre du Magenmagot, enfermée et le visage impassible, les mots "par la présente condamnée à mort" résonnant sur les murs.

Mais dans la réalité ?

Non, désolé, ce n'est juste pas suffisant.
Elle jette les couvertures et laisse le dortoir derrière elle, attachant sa robe autour d'elle alors qu'elle descend les marches jusqu'au sombre et vide salon commun. Avec un mouvement de sa baguette, un feu jaillit derrière la grille — et elle y jette toutes les notes qu'elle a prises en préparation des procès. Toutes ces histoires et ces documents qu'elle a passé des heures innombrables à déterrer.

Rien de tout cela n'a fonctionné. Ni pour Blaise, ni pour Adrian. Ces généalogies familiales et ces paroles de bonne foi signifiaient moins que rien dans ce tribunal. Elles n'avaient aucun impact sur les verdicts finaux du Magenmagot . Ce qui importait était seulement la preuve dure et froide, et quelque chose qu'elle réalise lentement signifie plus que tout le reste —

L'intention.

Pour Blaise et Adrian, c'était leur apparente absence d'intention. Leur passivité — la conviction du Magenmagot qu'ils avaient été apparemment entraînés par le courant dans des eaux sombres. Que leur motivation n'allait pas plus loin que cela.

Pour Pansy, ce n'est pas aussi simple. Pansy était active. Comme Draco, Pansy avait été envoyée en mission.

Contrairement à Draco, Pansy les avait menées à bien.

Les mains d'Hermione tremblent alors qu'elle abaisse une feuille de parchemin vierge, la plume prête au-dessus, attendant quelque chose. N'importe quoi. Quelque éclair de génie pour prouver que Pansy a fait ce qu'elle a fait pour de bonnes raisons. Elle n'a même pas besoin de le prouver, elle doit juste être capable de le soutenir. Elle a besoin de—

"'Mione ?"

Elle sursaute, et la plume tombe de sa main tremblante.

Harry se tient au pied des escaliers du dortoir, lunettes et cheveux en désordre, Carte du Maraudeur à la main. "Désolé, euh..." dit-il, en la tenant, "parfois, cela m'aide à dormir de la regarder. Je t'ai vue marcher et puis tu, bon — tu t'es arrêtée et tu es devenue très immobile et j'ai un peu eu peur—"

"Ça va, Harry," dit-elle doucement, le regardant — en train de le regarder réellement pour ce qui semble être la première fois depuis longtemps. Il est maigre. Encore plus maigre, même, que pendant la guerre. Et il a l'air fatigué. Et elle se demande à quel point cela doit être épuisant pour lui de sourire chaque jour.

"Oh — ouais, d'accord. Bien." Il se retourne. Monte quelques marches. Un instinct intérieur la met en garde que, d'une manière non dite, c'est une dernière chance.

"J'ai peur," elle bafouille, désespérée.
Il devient immobile. La petite horloge au-dessus de la cheminée tic-taque sans fin.
"Je suis..." elle avale un nœud dans sa gorge, "je suis effrayée et je suis très seule."

Une éternité semble passer avant qu'il ne dise quelque chose, et pendant tout ce temps, Hermione se sent rougir — se sent des larmes lui piquer les yeux — parce qu'elle sait qu'elle a l'air faible et ridicule et pathétique et—

"C'est la seule chose que tu n'as jamais pu faire, tu sais," dit Harry, ne se retournant pas tout de suite.

Elle repousse la première larme qui ose s'échapper, reniflant. "Quoi ?" Elle est assez sûre de ne pas vouloir connaître la réponse.