Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 12

6 octobre 1998

Journal,

Je suis apparemment conscient.
Je ne suis apparemment pas à Azkaban. Encore. Je m'attends à ce que cela puisse changer à tout moment.
Elle...

Putain, elle a foutu une putain d'entrée. À ma place. Pour moi. Après qu'elle l'ait foutument volé. Après que je l'aie foutument...
Après l'avoir attaquée.
Merlin, je l'ai foutument attaquée — à quoi diable pensais-je ?

Vous vous souvenez quand j'écrivais à quel point l'idée de cela était absurde ? Oui — je sais. L'ironie a le goût de l'arsenic.

Elle... elle me rend foutrement fou. Je vous l'ai dit. Je vous ai prévenu. Je l'ai foutument fait. C'est écrit. Granger. Putain de Granger. C'est toujours Granger. Avec ses cheveux foutrement explosifs et ces foutues taches de rousseur qui ressemblent à de la cannelle et ces foutus yeux marron.

Je l'ai traitée de salope. Une putain salope de sang-de-bourbe.
Je n'ai même jamais utilisé ce mot sur Pansy.
Elle... elle foutument...
Merde.

J'ai envie de foutrement la tuer presque autant que j'ai envie de l'embrasser.
Non. Non, ce n'est pas ce que je veux faire. Je ne veux pas l'embrasser. Je veux faire une empreinte de son corps dans mon matelas. Je veux entendre ces foutus sons qu'elle fait à nouveau. Et je veux ruiner sa vie.

Les choses qu'elle a foutrement écrites — putain de  Merlin.
Je devrais arracher la page. Je devrais la passer pour de la foutue connerie.
Mais j'aime regarder son affreuse écriture.
Ne me demande pas. Je ne sais foutrement pas pourquoi.

Draco

6 octobre 1998

Les autres filles dans le dortoir la fixent.
Elles la regardent s'habiller — la regardent se brosser les dents. Leurs expressions sont imprégnées de cette pitié qu'elle déteste. Leurs yeux sont baissés pourtant. Ils regardent son cou.

Elle se demande pourquoi elle ne l'a pas glamourisé. Ne pense pas le faire.
Il n'y a pas d'intérêt à cacher celui-là.

Havershim et McGonagall l'ont trouvée dans la volière tard la veille, recroquevillée dans des fientes et des plumes, endormie — sale. Mouillée de larmes.

Elle est toujours fâchée contre elle-même pour une aussi pathétique démonstration d'émotion. Toujours embarrassée par l'entièreté d'hier. Nott avait tort. Elle n'a pas soif d'attention, elle la déteste. Et elle ne prévoit pas de l'encourager en cédant à ces regards de pitié et en pleurant sur l'épaule de quelqu'un.

Elle ne va même pas reconnaître à quel point sa gorge est réellement douloureuse.
Elle va redresser les épaules et passer à autre chose. C'est ce qu'elle fait de mieux.

"'Mione, s'il te plaît — écoute-moi. Écoute mon point de vue—"

Elle l'ignore silencieusement jusqu'à présent, mais il l'a poussée à ses limites.

"Non, Ronald — tu n'as pas de point de vue", siffle-t-elle, faisant sursauter Dean, assis à côté d'elle, qui renverse du cidre de pomme sur ses genoux.

Ron la harcèle tout au long du dîner, ayant déménagé de côté pour se mettre en face d'elle juste pour se forcer dans son champ de vision. À sa décharge, il semble vraiment confus quant à la façon dont elle peut être en colère.
Il l'a sauvée, non ?

Elle soupire bruyamment, sirote bruyamment son propre cidre pour couvrir les bruits de ses excuses. Harry, qui semble lui avoir pris pitié, intervient avec un, "Vraiment, 'Mione, c'était juste une erreur stupide. Son cœur était à la—"