Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 36.

2 février 1999

Il est deux heures du matin.

Elle est assise dans le bureau de McGonagall depuis plus de quatre heures, sirotant un thé froid dans une tasse qui tinte à chaque fois que ses mains tremblantes la reposent sur la soucoupe.

Elle avait été honnête avec Draco et Theo au sujet de cette possibilité, au sujet de la viabilité de ce qui était affirmé dans la Gazette. La Hermione logique avait été franche sur le fait que cela pouvait être fait.
Mais elle a réalisé que la Hermione logique et le reste d'elle-même sont disjointes.

Déconnectées. Séparées.

Et le reste d'elle-même n'avait jamais envisagé cela.

"Que puis-je faire ?" demande-t-elle pour la centième fois, sa voix un grincement terne.

McGonagall est assise fatiguée dans le vieux fauteuil de Dumbledore, passant en revue les nombreuses accusations qu'elle avait reçues de Dawlish peu de temps avant qu'il n'incarcère un bon quart de son corps étudiant.

"Vous pouvez vous reposer un peu", dit McGonagall, sa voix à la fois sévère et compatissante, avec un ton de fatigue.

"Je ne peux pas—"

"Miss Granger..."

"Je suis juste restée là, directrice." Hermione pose sa tasse de thé sur le bord du bureau. Se tord les mains. "Je suis juste restée là. J'ai regardé. Je ne peux pas—"

"Je sais à quel point vous vous souciez de M. Malfoy—"

"Tous, " dit-elle d'un ton neutre, incapable de le contrôler. L'admettant à haute voix et pour la première fois à elle-même. "Je me soucie de tous."

McGonagall lève un sourcil sage.

"J'ai besoin de savoir ce que je peux faire."

"Comme je l'ai dit, Miss Granger, vous pouvez vous reposer un peu", intervient McGonagall, élevant la voix alors qu'elle se lève, "pour que vous ayez vos esprits lorsque nous irons au ministère demain."

Hermione cligne des yeux. Cligne deux fois.

"Nous ?"

"Oui", dit-elle sèchement, faisant disparaître leurs tasses de thé — un signe clair de congé. "En tant que directrice, je ne peux pas agir en tant que témoin de caractère. Vous, en revanche..."

"Oui", bafouille-t-elle immédiatement. "Oui, absolument. Je le ferai."

"Réfléchissez-y bien, Miss Granger. Pesez les conséquences et le coût avant de vous engager pleinement."

"Je sais—"

"Cela sera épuisant. Douloureux. Aliénant. Un cirque médiatique, si vous voulez — et votre propre caractère sera remis en question—"

"Directrice, je veux le faire."

McGonagall lui prend doucement l'épaule. "Réfléchissez-y", dit-elle. "J'insiste. Et retrouvez-moi ici à neuf heures, si vous en êtes réellement capable."

Hermione réprime tout ce qu'elle avait prévu de dire. Elle se force à hocher la tête. Se force à se lever. Ses jambes sont engourdies par tant d'heures assise, et une douleur constante s'est installée à la base de son crâne.

"Merci, Directrice", murmure-t-elle en se dirigeant vers la porte. "Je vous verrai demain matin."

"Réfléchissez-y."

Le dortoir est calme mais Ginny est réveillée. Bien sûr qu'elle l'est.

"Que fais-tu ?", demande-t-elle à travers les rideaux écarlates écartés de son lit à baldaquin, regardant Hermione étaler son plus beau blazer. Sa plus belle jupe.