Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 20

30 novembre 1998

McGonagall lui assure que ce n'est qu'une formalité.

Pourtant, ses mains sont froides et tremblantes, couvertes de sang séché — chaque centimètre de ses bras sous les coudes est taché de rouge. Le devant de son chemisier aussi.

Elle ne sait pas ce qui l'a possédée à ce moment-là. Quelle entité absurde, imprudente, sans loi a pris le contrôle d'elle et a poussé la Malédiction Impériale sur sa langue. À quoi pensait-elle ?

La vérité est qu'elle n'y pensait pas. Elle le regardait — lui. Le regardant devenir plus pâle à chaque seconde et l'imaginant avec un membre en moins. L'imaginant perdre encore une chose à cause de cette guerre.

Et puis tout ce que Madame Pomfresh disait sur la Magie Noire a pris racine dans sa tête et a poussé comme une mauvaise herbe. Noir pour noir, lumière pour lumière.

C'était seulement logique.

Mais le Ministère n'a pas mis longtemps à remonter à l'Impardonnable, et maintenant, malgré la défense fervente de McGonagall de ses actions — malgré les témoignages de Madame Pomfresh, de Zabini, et même de la maudite Parkinson — elle est conduite à travers l'atrium du Ministère, avec Theodore Nott, de tous les gens, comme compagnon.

« Vous devrez faire une déclaration », explique l'escorte du Ministère, « et ensuite un séjour magique de vingt-quatre heures sera placé sur votre baguette. »

Elle est insensible à tout cela. À tout.
Elle ne peut pas se sortir de l'esprit cette plaie macabre.

« Ça ne sert à rien de mentir pour moi », avait dit Malfoy. Ce qui voulait dire que ce n'était pas un accident.

Une autre tentative de suicide.

Cela la plonge dans une spirale descendante. De culpabilité et de confusion et de pensées obsessives. Était-ce la cabane de bateau ? Était-ce ce qu'elle avait dit et n'avait pas voulu dire ?
Était-ce de sa faute ? Encore ? Encore ? Encore ?

« Hé, Granger », Nott s'écrie et la tire de côté avant qu'elle ne percute l'un des murs carrelés de noir. « Fais un peu attention. »

Nott a été enrôlé pour servir de tierce partie neutre — quelqu'un qui ne la défendra pas aveuglément, comme McGonagall, mais qui ne la méprise pas ouvertement, comme Parkinson, bien qu'Hermione ait quelques doutes à ce sujet. Il a été assez ouvert dans son dégoût à son égard et à celui de Malfoy.
Pourtant, il est là pour parler en sa défense, et pour cela, elle lui permet de la traiter d'imbécile à chaque occasion alors qu'ils se dirigent vers l'audition.

Une petite partie de son cerveau flotte de manière peu utile la possibilité qu'elle vient juste de balayer toutes chances de travailler pour le Ministère. De devenir une Auror ou une Guérisseuse.

Pour Malfoy.

Les nouvelles se propagent trop rapidement à Poudlard. Encore une fois, elle a Parkinson à remercier pour ça.

Pourtant, elle a espéré aveuglément pendant tout le trajet de retour du Ministère qu'elle pourrait se glisser dans son lit sans être détectée. Pour faire face à une autre série d'examens minutieux le matin, une fois que ce mal de tête aura disparu.

La chance n'est pas avec elle. Ne l'a jamais été et ne le sera jamais.

Et quand elle passe à travers le trou du portrait et entre dans la salle commune, au moins une demi-douzaine de paires d'yeux l'attendent.

« Hermione ? »

« 'Mione ? »

« Que s'est-il passé ? »