Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 13

7 octobre 1998

Journal,

Ça ne signifie rien.

Draco

9 octobre 1998

Les bleus s'estompent enfin.

Elle se voit dans le miroir à côté du bureau de Madame Pomfresh, en sortant de l'aile de l'infirmerie pour retourner dans son dortoir. Les marques de ses empreintes digitales disparaissent presque. Les marques de baisers s'effacent entièrement.

Maintenant, les seuls bleus à guérir sont ceux sur ses lèvres, de la nuit près du lac.

Elle s'éloigne rapidement. Tente de repousser la tornade de souvenirs en gravissant le premier escalier, mais échoue. Et lamentablement, à cela.

Il est si difficile de ne pas y penser. Chaque fois qu'elle parle ou bouge les lèvres, une douleur la mord, et elle se souvient de la pression qui a commencé si désagréablement et est devenue si exquise. Elle se souvient de la douleur engourdie dans ses pieds, hypothermiques, raides. Ils sont restés d'un bleu violet longtemps après qu'elle a quitté le lac. Il lui a fallu des heures, au milieu de la nuit, pour retrouver la sensation dans la salle de bain du dortoir, utilisant une baignoire conjurée.

Elle réalise que Malfoy n'a jamais frissonné. Pas une fois.

Au troisième escalier, elle pense à sa respiration. Une longue inspiration, réconfortante, chaude contre sa bouche — celle qu'il a laissée échapper juste avant de reculer. De s'éloigner. Sans un mot de plus, il s'est retourné et puis il est parti, la laissant avec rien d'autre qu'un regard persistant et plus de bleus à soigner. Elle ne lui a pas reparlé depuis, et à chaque fois qu'elle jette un coup d'œil furtif, elle trouve son regard détourné.

Stupidement, elle se demande si ce sera toujours ainsi. Stupidement — parce qu'il n'y a pas de toujours. Il n'y a pas de cela. Elle a attribué cela à des accidents. La loi de Murphy en pratique. Phénomènes aléatoires, scientifiques. La collision de deux corps chaotiques au milieu du chaos environnant. Rien d'autre ne la ferait désirer le toucher — et vice versa.

Malfoy est un mécanisme d'adaptation.
Cependant, au cinquième escalier, ces pensées sont parties et elle est une fois de plus plongée dans ses souvenirs.

17 octobre 1998

Quidditch.

Y a-t-il un sens quelconque ?

Pour être juste, elle n'a jamais apprécié ce sport, mais maintenant plus que jamais, il lui semble totalement dénué de sens. Comme mettre un pansement sur une plaie de couteau — en théorie, cela pourrait aider, sur une blessure beaucoup plus petite.
Mais le Quidditch est un pansement sur le cadavre déjà mort de Poudlard. Même Harry ne peut se résoudre à jouer, elle se demande pourquoi ils continuent d'avoir des matches.

Cela dit, elle se retrouve d'une manière ou d'une autre dans les gradins cet après-midi. Ginny l'a forcée à venir, la culpabilisant sous prétexte de, "Tu ne semble pas... avoir récupéré. Tu sais — de..."

De l'incident avec Malfoy. Si seulement Ginny savait combien il y a eu d'autres incidents.
Pourtant, elle voulait sortir du sujet, alors elle a cédé.

Et maintenant, elle est dans les gradins venteux et froids de Gryffondor du côté gauche du terrain, regardant un match plutôt ennuyeux entre des élèves de Quatrième et Cinquième Années. La plupart des élèves plus âgés ont renoncé, suivant l'exemple d'Harry. Il semble qu'ils puissent boire, rire et être joyeux, mais le Quidditch franchit la ligne.