Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 46.

25 février 1999

S'il y'a une chose qu'elle sait à propos de la guerre, c'est la façon dont elle déchire la peau. Expose les terminaisons nerveuses. Ces mois passés à courir, à se battre — ils ont eu un effet mesuré sur ses instincts. Elle l'a vu, réduisant son temps de réaction de dix, peut-être quinze secondes à presque zéro. C'est pourquoi elle aurait déjà dû sortir sa baguette.

Mais elle oublie que Pansy a aussi vu la guerre.
Et dans ce millième de seconde qu'il faut à Hermione pour évaluer la situation, Pansy écrase le garde contre les barreaux derrière lui, sa baguette en bois de sorbier noir enfoncée dans les plis charnus de sa gorge.

"Où est-il ?" elle siffle, sa voix comme le tranchant d'un couteau.

Hermione ne bouge pas pour l'arrêter. Pas encore.

Les barreaux vibrent encore sous l'impact, et les yeux perçants du garde se sont écarquillés. Mais un sourire mal à l'aise et nerveux fend son visage alors que ses yeux passent de l'une à l'autre de Pansy.

"Tu crois pouvoir me menacer, gamine ? Je sais tout sur toi. Je sais que tu n'as pas le droit d'utiliser cette baguette."

Pansy enfonce la baguette si profondément dans sa gorge que cela ressemble à une nouvelle orbite oculaire, et son bruit de suffocation est fort — répugnant.

"Je vais te saigner et t'éventrer ici-même, sale cracmol. Teste-moi."

Pourtant, Hermione n'a pas l'intention d'intervenir. Ce n'est que lorsque le garde émet un rire sifflant et que Pansy se prépare à lancer toutes sortes de malédictions sur ses lèvres, qu'elle fait un pas en avant et retient sa main.

"Arrête. Ne fais pas ça. Nous pourrions avoir besoin de lui."

"Granger -" grogne-t-elle, son regard furieux toujours fixé sur le garde, mais Hermione parle rapidement.

"Laisse-moi. Je peux — je sais quoi faire, laisse-moi."

L'air de doute de Pansy est largement éclipsé par la larme franche dans ses yeux. C'est un regard qui dit qu'elle n'a pas le temps de douter. N'a pas le temps de revenir aux vieilles habitudes, aux vieux préjugés.

Gryffondor ceci ou Gryffondor cela. Et quand elle s'éloigne du garde, le laissant suffoquer, Hermione sent qu'elle lui fait confiance pour ne pas être douce.

Elle ne le sera pas.

"Legilimens," s'écrie-t-elle dès que sa baguette est sortie, et le vertige d'être entraînée dans la mémoire lui rappelle combien de temps il s'est écoulé depuis qu'elle a pratiqué.

Le monde passe en volutes grises estompées pendant de longs moments somnolents alors que la magie se stabilise, des figures fantomatiques traversant sa vision jusqu'à ce que le temps ralentisse autour du moment en question. Celui qu'elle cherche.

Le garde est toujours à son poste, seulement dans des vêtements différents — et il n'est pas seul.

Hermione se crispe à la vue de Dawlish dans sa tenue d'Auror, recroquevillé alors qu'il passe un morceau de parchemin plié au garde.

"Cette nuit," dit-il, sa voix un écho. "Tu sais où le laisser. Lorsque la suspension du procès expire, tu alerteras le Magenmagot que le garçon Nott s'est échappé."

Le garde se gratte le menton sale. "Je suis censé envoyer des rapports sur le statut des prisonniers à l'étage chaque matin. Tu me demanderais de mentir sur des formulaires officiels—"

"Pour lesquels tu seras compensé," grogne Dawlish.

Le sourire du garde s'étire lentement en une grimace.
Les yeux entourés de capuche de Dawlish se rétrécissent d'un cran, comme ils l'ont fait quand il a croisé son regard lors des procès.