Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 47.

23 février, 1999

La magie du portoloin est brute et chaotique, les tirant à travers avec trop de violence pour qu'ils puissent se stabiliser. Elles heurtent la pierre froide rapidement et violemment.

"Putain," crache Pansy quelque part sur le côté. Hermione ramasse ses membres, serrant la côte qu'elle aurait pu meurtrir et essayant de maintenir sa baguette stable.

Le couloir est sombre.

"Lumos."

La lumière se déploie sur les murs de marbre et les plafonds voûtés, des portraits dans des cadres d'obsidienne longeant l'étendue avec sa propre baguette.

"Oh mon Dieu," pense-t-elle, le souffle bloqué douloureusement dans sa poitrine. "Pas ici."
"Pourquoi sommes-nous au Manoir?" demande Pansy à voix basse, ajoutant à la légèreté.

Elle a dû passer du temps ici quand elle était enfant.

" Je ne sais pas..."

Elles se relèvent en même temps, se tenant presque instinctivement dos à dos et tournant en cercle.

Le corridor est vide.

Vide à l'exception d'une petite traînée sombre de ce qui semble être du sang, scintillant dans la lumière de leur baguette.

Hermione jette un coup d'œil par-dessus son épaule à Pansy. Elle saigne là où elle s'est cognée la tête à l'arrivée - un mince filet descendant de sa tempe.

"Ce n'est pas le tien, n'est-ce pas ?" Hermione fait un geste vers la traînée.

C'est le genre de question évidente sur laquelle Pansy aurait pu faire des remarques sarcastiques il n'y a pas si longtemps, mais maintenant le hochement de tête est sérieux.

"Allons-y."

Ils suivent le sang. Des pas lents, prudents, mortellement silencieux. Aucune d'elles ne fait un bruit, mais les mouvements de Pansy sont si agiles - si semblables à un chat - qu'Hermione se demande combien de fois elle a dû faire cela.

Lorsqu'ils atteignent la fin du corridor, il est difficile de tourner le coin.
Hermione ne sait presque rien de la disposition du Manoir Malfoy, mais chaque pas pourrait les rapprocher de la salle à manger. Vers cette étendue de sol qu'elle n'est pas sûre de pouvoir supporter de revoir.

Un goût amer lui monte dans la gorge, et elle manque de trébucher avant que Pansy ne la saisisse - une prise ferme sur son coude.

"Reste calme, Granger."

"Ça va," respire-t-elle, mais elle sent que la couleur a disparu de son visage.

Pansy prend son mot pour cela de toute façon. Ils avancent. Passant plusieurs autres couloirs et un escalier en colimaçon, pas assez grand pour être le hall d'entrée mais encore incroyablement luxueux.

Tous les volets ont été fermés, bloquant la lumière du jour. L'éclat de leurs baguettes les révélera bien avant qu'ils n'atteignent quelqu'un.

Hermione essaie de calmer son estomac en passant mentalement en revue ses meilleurs sortilèges. Faisant silencieusement rouler les formes d'entre eux sur sa langue. Elle se dit qu'elle lancera au moindre mouvement, au moindre son - sans hésitation.

La traînée de sang commence à s'atténuer alors qu'elle tourne un autre coin. Elle et Pansy échangent un regard. Sa prise se resserre sur sa baguette, sa côte pulsant à chaque souffle.

Et ils tournent le coin, se tenant mutuellement sur les côtés, baguettes en main.

"Eh bien, ça a pris des siècles," dit une voix.