Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 7

1er octobre 1998

Journal,

Au moins, il fait plus froid. Les sorts ne s'estompent pas aussi rapidement.
C'est la seule pensée positive que je peux te donner, alors prends-la ou laisse-la.

Commencer un autre mois ici, c'est comme la torture. C'est comme regarder une potence en face. Comme être condamné. Ces murs sont trop épais et trop tachés de putains de souvenirs, et j'ai l'impression d'être dans une putain de prison.

Techniquement parlant, c'est une prison. Je ne suis pas là de ma propre volonté. Je ne suis pas libre de partir si ça me chante. Si tu y réfléchis vraiment, un contrat magique ressemble beaucoup à une prison. Seulement, de cette façon, plus de gens regardent.

Pourquoi est-ce que vous ne m'avez pas mis aussi en résidence surveillée, hein ? Avec ma mère ? Je me fous de finir mes études. De poursuivre mon éducation. Personne n'embauchera un ex-Mangemort comme ça, alors à quoi bon ? Vous pensez peut-être que nous allons conspirer contre le Ministère ensemble ? Élaborer un plan machiavélique pour libérer mon père et s'échapper aux confins de cette putain de Terre ?

Comme je l'ai dit, je n'ai pas l'énergie.
Je pense que tu le sais aussi, ce qui me fait penser que c'est certainement de la punition que tu cherches.

Eh bien, plus de pouvoir pour toi. Tu as fait un excellent choix. J'ai l'impression d'être en Enfer. Et si je reçois un regard de plus des putains de sœurs Patil ou si j'entends un mot de plus de ce con irlandais, ma patience sera épuisée.

Et j'ai été très, très patient jusqu'à présent.
Prompt : "Qui te fait sourire ?"

Envoie-moi un nouveau sujet, je ne vais même pas m'embêter avec celui-ci.

Draco

2 octobre 1998

Elle est retournée chercher la lettre plus tard dans la journée — ne l'a pas trouvée. Ce qui complique tout. Parce que Madam Pomfrey a répondu le lendemain. Lui a envoyé un horaire de travail, commençant la semaine suivante.

Ce qui signifie qu'il l'a envoyée pour elle.

Malfoy.

Et cela n'avait aucun sens du tout.

Elle se demande ça depuis des jours — se demande encore, même maintenant, avec une cruche de Bièraubeurre à moitié vide qui pend à une main et le bras d'Harry autour de son autre épaule. Ils chantent une chanson dans la salle commune de Gryffondor. Une joyeuse réjouissance ivre dont elle ne connaît pas les paroles, mais tous les Septièmes années se sont joints et même certains des Sixièmes années, et c'est un vendredi soir et d'une manière ou d'une autre, Harry l'a convaincue de rester. De profiter de ça.

Elle sait qu'elle n'est capable que parce qu'elle commence avec Madam Pomfrey demain. Sait que c'est la seule raison pour laquelle l'obscurité toujours imminente n'est pas tout à fait visible en ce moment.

Mais elle ne chante pas.

Elle se balance simplement avec les autres et boit sa part équitable, et pour une fois, c'est agréable d'oublier tout. D'ignorer le fait que c'est juste de la prétention. Que ça ne fera disparaître rien de tout cela. Que la guerre a quand même eu lieu. Des gens — des amis, de la famille — sont toujours morts.

Elle prend une autre gorgée de Bièraubeurre pour chasser ces pensées. Ron lui sourit de l'autre côté du cercle. Elle lui renvoie un demi-sourire — un sourire ivre, déséquilibré, pas tout à fait un sourire.