Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 43.

22 février 1999

Ils ne délibèrent pas.

Ils réfléchissent et ruminent et se traînent à travers cela, comme s'ils savaient que chaque seconde fait grincer une couche mince de ses dents. Sa mâchoire lui fait mal. Ses yeux démangent et piquent. Elle fixe résolument la base du podium de Burbage, car jeter un coup d'œil à sa gauche est hors de question pour l'instant.

Et tout le temps, le même mot rebondit dans sa tête.

Pourquoi ?
Pourquoi — pourquoi — pourquoi ?

Elle n'est pas idiote. Elle n'a aucun doute sur le cœur humain — pas de rêveries absurdes sur le coup de foudre. Les gens ne tombent pas amoureux comme ça. Pas très souvent. Et elle est convaincue que ceux qui le font ont en fait juste subi un dysfonctionnement synaptique. Une libération de dopamine mal synchronisée.

La plupart des gens — comme elle — comme... comme lui — ont besoin de beaucoup plus de persuasion.

Malfoy ne l'aimait pas sur ce sol de marbre froid. Ces yeux dans lesquels elle fixait — à travers la tension, à travers les larmes, avec un couteau qui entaillait sa peau — n'étaient pas les yeux d'un amoureux. Il y avait juste de la peur. La sienne et la sienne. La peur et la désespérance et l'incrédulité et juste cette supplique silencieuse de s'il te plaît — s'il te plaît, tu me connais — nous étions camarades — s'il te plaît.

Et à l'époque, elle avait pensé que cette supplication était restée sans réponse. À l'époque, tout semblait cohérent.
Malfoy lui avait pourri la vie à l'école, alors pourquoi bougerait-il le petit doigt maintenant ? C'était cohérent.
C'était cohérent.

Cela ne l'est pas.

Ses yeux se vitrent, perdant leur focus, et le podium commence à se métamorphoser en deux à mesure qu'elle le fixe plus longtemps. Elle ne se rend même pas compte qu'elle trace les lettres de sa cicatrice jusqu'à ce que le bord irrégulier d'un de ses ongles — rongé jusqu'au sang au cours des dernières semaines — accroche la peau rugueuse et lui envoie une décharge de douleur dans le bras.

Elle cligne des yeux pour revenir au focus et jette un coup d'œil vers le bas, regardant une petite perle de sang fraîche couler sur le mot 'SANG' lui-même.

Poison. Comment n'avait-elle pas pu le savoir ? Comment n'avait-elle pas pu le ressentir, s'infiltrant en elle ? Même parmi toute cette douleur ? Comment avait-elle pu manquer de le voir suinter à travers sa peau, puis revenir à l'air libre ?
Comment avait-elle pu manquer les lèvres mouvantes de Malfoy ?

Elle pensait se souvenir de tout de ce jour-là.
Instinctivement, ses yeux se tournent vers la gauche — avant qu'elle ne puisse les arrêter. Il la regarde à travers les barreaux. Rouge, rauque. Haletant. Une seule mèche de blond pend entre ses yeux perçants, trempée de sueur.

Elle a vu Malfoy dans beaucoup d'états, pense-t-elle, mais jamais comme ça. Même à moitié gelé à mort — même dans une crise de rage — il n'a jamais eu l'air tout à fait comme ça.

"Regarde ce que tu as fait," dit-il, bas et haletant. Assez bas pour qu'elle seule l'entende.

Hermione est à peine consciente du reste de la pièce. Elle semble disparaître face au regard dans ses yeux.

Même lorsque Burbage annonce, "Nous avons rendu notre verdict," elle se rend compte qu'elle n'écoute qu'à moitié. Elle ne peut pas détourner son regard. Les mots "probation" et "dommages" glissent sur le podium jusqu'à elle, mais ils sont dénués de sens. Des mots qui n'ont pas de sens.

Tout ce qu'elle peut entendre, c'est lui.
"Regarde ce que tu as fait," murmure-t-il à nouveau. "Maintenant, tout ça a été pour rien."