Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 33.

29 janvier 1999

Il doit faire au moins vingt degrés en dessous de zéro. Au moins.

Lorsqu'elle traverse le mur, c'est comme si des éclats de glace lui étaient enfoncés dans la peau. Chaque muscle se contracte, chaque articulation se bloque. Ses yeux se ferment instinctivement, comme pour se protéger, et elle enfonce ses mains dans les poches déjà froides de sa robe de chambre.

Mais d'une manière ou d'une autre, elle force ses paupières à s'ouvrir. Elle observe le nuage de vapeur de son souffle s'élever devant elle alors que son regard se pose sur lui.

Il est assis sur le canapé comme on le ferait en lisant le journal du matin. Décontracté. Lâche. Un genou relevé, son coude reposant dessus. Comme si ses doigts n'étaient pas d'un bleu sombre. Comme s'il n'était pas gelé contre le cuir. Elle peut voir où il à fusionné avec ses vêtements. Sa peau.

Il tourne la tête vers elle, et ses yeux sont vides.

"Granger," il hoche la tête. Sonne ennuyé.

Et elle a envie de le gifler à nouveau. Salaud cruel et insensible.

"Que fais-tu ?" demande-t-elle plutôt, sa voix tremblant de froid. Elle a déjà perdu la sensation dans ses orteils.

"Je profite d'une soirée seul," est sa réponse, et juste comme ça, toute sa prudence s'envole par la fenêtre, aspirée hors d'elle comme la chaleur.

"Non, tu ne l'es pas," crache-t-elle. "Tu es égoïste. Dégoûtamment égoïste."

Son regard ne change pas, mais sa posture s'ajuste. Il se recule un peu. La regarde de haut en bas. Ne dit rien.

"Tes amis sont là dehors." Elle pointe derrière elle avec colère, son souffle sortant en bouffées de vapeur. "Ils sont malades d'inquiétude. Tu les as tous tirés du lit pour rester autour de cette ridiculement foutue igloo à toi, et ils lancent sorts après sorts inutilement pour essayer de te sauver la vie."

Il cligne des yeux vers elle.

Elle fulmine. "Pansy a dû aller à la tour des Gryffondors pour me chercher. Elle a dû menacer pour entrer. Tu l'as forcée à faire ça. Toi."

Il ricane alors. Examine ses ongles. "Pansy, à Gryffondor. C'est une image."

"Pourquoi ne prends-tu jamais rien au sérieux ?!" crie-t-elle, sa voix rebondissant contre les murs glacés.

Et juste une fraction du brouillard étrange et indifférent dans ses yeux se dissipe. Il la regarde. "Pourquoi supposes-tu toujours que j'essaie de mourir ?"

Elle croise les bras sur sa poitrine — un double objectif, se protéger du froid et de lui.

"Peut-être parce que tu te mets toujours dans des situations mortelles. Corrige-moi si je me trompe."

"Tu semblais beaucoup plus polie de l'autre côté de cette glace," dit-il.

"Eh bien, maintenant que je vois à quel point tu es enfantin..." Elle ne peut s'arrêter. Elle ne peut pas mettre de freins sur la colère qui a monté cette nuit-là, même si elle sait qu'elle doit être plus prudente. Sait que c'est précaire. Mais elle ne peut pas l'arrêter. C'est compulsif.

Malfoy craque ses articulations. Reprend son expression ennuyée. "N'est-ce pas ce que tu as toujours pensé de moi ?"

Elle renifle avec fureur. "Ne te plains pas."

Il laisse tomber ses deux coudes sur ses genoux. Se frotte un œil. "Pourquoi es-tu ici, Granger ?"

Et elle bafouille — gestes désordonnés, essayant en vain de former une sorte de réponse à cela.