Breath Mints / Battle Scars

Chapitre 10

5 octobre 1998

Il le sait.

Il doit le savoir à présent. De la même manière qu'elle sait maintenant que c'est la dernière chose qu'elle aurait dû faire. Une ligne qu'elle n'aurait pas dû franchir.

Elle a passé toute la nuit à le feuilleter, et en moins de trois entrées, elle savait que c'était quelque chose qu'elle n'était pas censée voir. C'était trop personnel. Trop proche.

Et cela avait foutrement trop de sens.

Griffonnées sur ces premières pages lavande pastel, elle avait trouvé des preuves d'alcoolisme, de maltraitance, d'automutilation et de regrets. Tellement, tellement de regrets. Des parents indignes. Des surdoses de drogue. La mort.

Elle avait rassemblé les pièces du puzzle : ce n'était pas si différent de la libération conditionnelle moldue. Il doit soumettre ces entrées chaque semaine — ou peut-être même chaque jour — à un guérisseur psychiatrique. Ces imbéciles de troisième année n'avaient pas tout à fait tort sur la situation.

Mais elle est piégée maintenant.
Elle ne peut pas le lui rendre. Il saura qu'elle l'a pris. Elle ne peut pas le lui cacher. Il sera arrêté pour ne pas avoir soumis d'entrées. Elle ne peut pas défaire ce qu'elle a vu.
C'est trop, trop personnel.

Ce qui n'était qu'une tentative mesquine de vengeance a gravement échoué.

Je voudrais être partie. Je donnerais n'importe quoi pour être partie. Laissez-moi partir.

L'inclinaison de son écriture est du genre que l'on voit chez les psychopathes. L'encre est éclaboussée partout. C'est presque aussi désordonné que sa vie, et c'est parsemé de choses qu'elle n'aurait jamais su en le regardant.

Il est également truffé d'opinions sur elle — des opinions auxquelles elle n'était pas préparée.

...salope...

...Née-Moldue...

Non, elle était préparée à celles-là. Mais pas à celles qui disaient des choses comme déconcertante... et boucles dérangeantes... et partout où je regarde, elle est là...

Ces entrées étaient d'une nature plus rare, et elles s'étaient comme coagulées vers la fin — les plus récentes. Elle avait changé son opinion sur elle.

Mais elle a relu l'entrée du 3 octobre encore et encore, et rien.

Rien sur le baiser.

C'est enfantin de sa part de s'attendre à ce qu'il en parle. Après tout, cela n'avait pas d'importance, n'est-ce pas ? Mais y penser la fait se souvenir de ses singeries au banc à baiser, et un frisson indésirable glisse le long de sa colonne vertébrale.

Par-dessus tout, elle déteste une énigme qu'elle ne peut pas résoudre.

La reliure violette brûle entre ses mains — elle a l'impression qu'elle la brûle de culpabilité. Elle la laisse tomber sur les draps entre ses genoux. Utilise sa baguette pour vérifier l'heure. Six heures du matin.

Elle n'a pas dormi.

Comment aurait-elle pu ? Avec le passé et le futur qui se heurtent dans sa tête ? En pensant aux caresses qu'il a déjà données et à la haine qu'il va donner quand il découvrira ?
C'est la première fois qu'elle reconnaît qu'elle ne veut pas qu'il la déteste.

C'est aussi la première fois qu'elle reconnaît que l'embrasser était... différent. Aucune des maladresses et de la collantise qu'elle avait eues avec Ron. Aucune des mains maladroites et des dents qui s'entrechoquent. L'embrasser était propre — net et concis, chaque mouvement ayant une signification, chaque contact placé là où il voulait qu'il soit — et en même temps entièrement impur. Sombre. Exigeant. Sensuel. Avec sa langue audacieuse et ses doigts aventureux. Elle n'avait jamais imaginé que Malfoy pouvait embrasser comme ça.